Каждый год одно и то же. Я не успеваю снять одну и ту же осеннюю историю. Стая скворцов сначала собирается на проводах и деревьях вокруг нашего дикого винограда, не раз мною воспетого. Потом в один момент совершает налёт так дружно, что плети почти полностью покрываются блестящими серыми скворчиными крыльями. Они хватают кисти и срываются обратно. А вот я хватаю камеру не так бодро, а если и успеваю, то все эти рамы, москитки, заборы и шпалеры не дают нужной картины, и мне каждый раз до слёз обидно. Прямо взяла бы так за шиворот их главного и спросила: "Не мог, поросёнок, предупредить заранее?" Я бы укараулила на улице и было бы так круто!
Но в итоге я снова только проводила глазами знакомцев. Мама говорила, что стая подкрепляется на дальнюю дорогу. Им ведь улетать вот-вот. Это грачи у нас остаются зимовать, а скворы нет.
И ещё деталь. Срываясь с винограда, они теряют часть добычи и ягоды падают на каменный пол. Разбиваются и остаётся жуткая картина, будто его кровью залили. Но не сегодня! Я думала, что сниму хотя бы двор в "крови", но. Он в редких листьях с ореха, и только. Догадалась, ягоды в этом году настолько сухие, что стая довольствовалась сухофруктами.
Лучше бы я догадалась снять это в прошлом году.
Есть у меня реплика об этом. Возможно, зафилософствованная, но какая есть!
***
Не надо быть законченным злодеем
Для лютой порчи радости чужой,
Достаточно рукою, как вожжой,
Махнуть, как мы, горячие, умеем…
Один неловкий жест (о, боже мой!)
И красное вино на платье белом,
Как будто расстреляли между делом
И мёртвую отправите домой.
Так стая пересмешников скворцов
Вершит налёт на сладость винограда,
Но сок ронять, пожалуйста, не надо,
Он так похож на пролитую кровь.
октябрь 2024
А что есть ещё, не далеко ушедшее?
***
Черна головушка у пня,
Больное дерево рубили,
А душу взяли у меня
Садовых леших бензопилы.
Грибами щедро пахла прель
И крепким ведьминым настоем,
Щепы колючая шрапнель
Злодеев била смертным боем...
Дрожали поздние цветы,
Сбиваясь в тесные куртины,
А сад молчал до хрипоты,
Он безголосым стал отныне.
Застыл от горя мой эдем,
Но было странно сладким утро,
Мороз на горечь хризантем
Рассыпал сахарную пудру.
***
Багровое солнце за веками чёрных туч,
Громадного ока последний, закатный взгляд,
Мой тополь у хаты, как древний старик, скрипуч,
Мой жаркий очаг на дрова и любовь богат.
Прищурилась кошка, в глазу погасив миры,
Застыли ветра, не мешая дремать Дружку.
Как будто бы пазлы вселенской цветной игры
Слились, подчинясь одному моему щелчку.
Упали шмели в глубину васильковых луж,
Целует усталые плечи степной закат.
Тогда отчего, если мир, словно рай, цветущ,
Роднёй на погосте тревоги мои вопят?
***
Сто оттенков у неба, серых и голубых,
променяю на чисто белый любой из них.
Обернусь кверху, крикну ему: - Пора,
припозднилось что-то, надо было вчера!
И явятся миллионы крошечных, неземных,
шерстяных во-первых, серебряных во-вторых,
маленьких колокольцев. Голову запрокинь,
слышишь это снежное их динь-динь…
Трону руками. Трону, не удержусь,
пробуй и ты, не бойся, на ощупь и даже вкус,
пробуй, сгодятся всякие! Вот, изволь,
сахарные - от счастья, солёные - если боль.
Лишь бы только матушке белые покрова
в этот год, две тысячи двадцать два,
дай пречистых, ласковых ей снегов,
не всё же ей, бедной, то плоть, то кровь.
2022 г.
Всем добра, скорого мира и дождаться скворцов будущей весной!