Дмитрий:
Вечер, приходишь с работы.
Сразу садишься за стол.
Не за обеденный, что ты!
Жги! Наклоненья глагол
повелевает поэту
смело нетленку ваять.
Комп подключён к интернету.
Можно прилечь на кровать
и сочинять до субботы.
Нет, мол, я весь не умру...
Боже мой, кто это? Боты.
Боты стихов точка ру.
Бот забежал на страницу,
бот два стиха "прочитал",
дальше помчал колесницу.
Может спешит на вокзал?
Может больной одинокий
в стылой ночной тишине
это поэт волоокий
истину ищет в вине?
Что ж ты тоскуешь родимый?
или родная? Как знать
может мы с ним побратимы?
Может заменит мне мать?
Та, что зашла на страницу
бегло оставив следы.
Ба! Всё знакомые лица.
Тонны словесной руды
перелопатить готовы.
Жаль интернет тормозит,
в час по странице - фортовый.
Всё за ответный визит.
Устала... Подвисла... Вассала...
Сбой. Продолжает висеть.
Это стихо написала
чат джипити - нейросеть.
©️Дмитрий Куваев, «Джипити чат», 10.02.2024
*
Надежда:
Пишут иные поэты
Плоские моно-стихи,
Разницы, собственно, нет’у
С авторством от Джипити...
Есть однобокие рифмы,
Типа «Морковь» и «Любовь»,
Есть одинокие рифы
В море житейских стихов...
Раз напоровшись на бота,
Думаешь, кто он такой?
Вводные цифры для счета,
Заданы homo-рукой
В целях, сугубо, рекламы...
Гений создал нейросеть,
Он же придумал программу,
Чтобы дур@к мог тупеть...
Личного в этом ни капли,
Только поэзия, Милый.
Что ж, так держать! Те же грабли,
Те же расхожие вилы.
©️Н.Свет-Ляксевна, 24.06.2024
*
Дмитрий:
Она сказала: "Так держать!"
И растворилася в закате.
Любовь-морковь! Диван-кровать!
За ней спешу на самокате.
И хаер, волосы назад.
Ну, скорость я набрал прилично.
Весь в мыле мой отвислый з@д.
Букет цветов вручу ей лично.
Когда её уже догнал,
Вот тут она меня умыла.
Ты кто? Банкир? Ты генерал?
Ты только фраер, мол, унылый.
Ничего личного дружок.
Мол, то поэзия и только.
Оплачен мой тебе должок.
Что ж скис ты, как лимона долька?)))
©️Дмитрий Куваев, 24.06.2024
*
Надежда:
Не вещай, Милый, ярлыков
На женщин, как и на поэтов,
Не всякой даме мужиков
Икать по толщине букета.
©️Н.Свет-Ляксевна
*
Дмитрий:
Что!? Ярлыков? И в мыслях даже
нет ничего такого. Нет.
Букет купил на распродаже.
Дешёвка? Приглашу в буфет.
Возьмём тебе чизкейк клубничный,
по чашке кофе. Я готов
тебе признаться в очень личном.
На женщин и на мужиков
я не привык делить поэтов.
Нулями банковских счетов,
тем паче толщиной буклетов
ещё не изданных стихов
я сам владею. Не скрываю
меня несёт как ту баржу
или подобен я трамваю
без тормозов. И что тебе скажу.
Я так скажу поэт от бога
ты. Впрочем также хороша
как женщина. Умеешь строго
себя поставить, а душа,
душа желает жить стихами,
творить безумства рифм и тем,
наполнить лёгкими штрихами
как лепестками хризантем
изящный слог. На том закончу.
Прохладно стало всё же ночь.
Пожалуй, я накину пончо.)))
Мяч у тебя. Давай, песочь.
©️Дмитрий Куваев, 24.06.2024
*
Надежда:
Нас что дели, что не дели...
Поэт поэту - собутыльник,
И в лучшем случае они
Споются.
В худшем - каждый циник
Остаться может при своей
Готовности принять от мира
Приличну порцию люлей...
Я хороша?
Ах, лира, лира!
И как, прикажешь, дальше быть?
Кокетничать, иль недотрогу
Мне из себя изобразить?..
Но на ночь глядя, слава Богу,
Прикинусь спящей, подожду,
И сквозь прикрытые ресницы
Прочту, что пишет он, кому
Без тормозов давно ли мчится?
И можно ли его назвать
Родным (по духу) человеком?
Умеет, впрочем, ТАК писать,
Что не отделаться чизкейком...
Мы без ИИ с тобой вдвоем
Порвем пределы ойкумены,
Споемся песней всех времен,
И дело кончится - поэмой.
©️Н.Свет-Ляксевна
*
Дмитрий:
Поэму? Славно. Хорошо.
Стоп. Не отделаться поэмой.
Разволновался. Порошок
приму, чтоб не прослыть гангреной.
Пардон, я путаюсь в словах.
В башке сейчас ревёт сиреной.
Опять пардон. Вах! Вах! Вах! Вах!
Чтоб не прослыть гнилой Гингемой
приму таблеток. Порошки
не шибко сильно помогают.
Аб чём я бишь? Ах, да руки.
Твоей коснусь руки, до краю…
До края впрочем, погодю.
Иль погожду - не важно это.
Я всех тотчас опередю,
назвав при всех тебя поэтом.
Опережду. Предвосхищу
восторги, чтоб дойти до краю.
Нет, лёгких тем я не ищу
в потоке слов гребу, не знаю
куда несёт меня река
невольных слов и междометий.
Ах, до чего же грань тонка
меж нами. Пыль веков, столетий
разворошить, и сей же миг
седого напустив тумана,
чтоб не зашла строка в тупик
с развязки странного романа
начну. Так вот, в конце они,
прожив в согласии лет двести
в колхозе, где за трудодни
пахали день и ночь не вместе,
скончались оба, в один день.
Я ж говорил, дойду до края.
Ты ухмыльнёшься – дребедень!
А это жизнь, она такая.
Ты знаешь, он её любил.
Она ему не отвечала
взаимностью. Звала де’бил.
И так дебилом величала
его, поди, ж округа вся.
По матери был крымским греком,
любил холодного язя.
Родным по духу человеком
он не был ей ни разу. Что ж
не стоит горевать об этом
Там где порвалось, не пришьёшь.
Но вечерами петь дуэтом,
такая блажь иль может страсть
их коллектив объединяла.
Любимым не давай пропасть
от скуки, иже одеяло
не перетягивай в ночи,
приляг в пальто кровати с краю,
возьми в постель с собой харчи,
шмат сала с перцем, обнимаю.
Такой наказ давала мать.
Однако, все мы были дети
когда-то. Что-то понимать,
уже давно живёшь на свете,
пройдя полжизни, полпути
начнёшь. И вспомнишь не однажды,
что у предвечного в горсти
мы все. И не придётся дважды
здесь оказаться никому.
Под перезвон весны капели
мать на беседу к Самому
ушла. Они дуэтом пели
в разбитом сельском клубе. Ну
их песни слабо отражали
язв социальных глубину.
По вечерам кишел ужами
прохладный ласковый родной
пологий берег тихой речки.
Напев летит не весть, какой.
В хлеву заблеяли овечки,
всласть раскурились старики,
с реки повеяло прохладой,
туман белёсый вдоль реки
затянет плёс. И в даль руладой
навстречу ветру и дождю
летят напевы. Впрочем, что же?
Прикинься спящей, подожду.
Я утомил тебя, похоже…
©️Дмитрий Куваев, 25.06.2024
*
Надежда:
Не утомил. Утомлена
Я от другого, но опустим.
Поэма наша начата
С конца. И это малость грустно.
Но разницы особой нет,
Покуда тема не предвзята,
Продолжу сочинять куплет...
(Читателю на вентилятор...)
Итак, Россия. Наши дни.
И все мы родом из колхоза,
Но то смешно: среди родни
Графьёв находим... Что навоза
Таких эстетов на стихире,
Мне, веришь, целый Принц попался?
Читал запоем, говорили,
В итоге ботом оказался.
А бот далёк от наших строк...
Закат в росу нырнул украдкой,
Неброский луговой цветок
Не смотрится в гламурной грядке.
И всякой кочке свой кулик,
А кулику свое болото
Подай... К болоту он привык,
И хвалит как-то неохотно.
А что о кочках знаю я,
О Крымском побережье дальнем?
У деда мельница была...
От мельницы остался камень...
Почти ушедший в землю крест...
И я вернусь к нему - так должно,
Обещанные 200 лет
В стихах прожить. Нео’сторожно
Железной воли дровосек
(Смотрели на него с опаской)
Меня в сердцах назвал при всех
Поэтом... И пунцовой краской
Покрылась вязь моих стишей,
Достойна ль звания такого?
Не слушай - горе от ушей,
Не думай - горе от другого!
Он с виду холоден и груб.
А сердце? Знал ли парень этот,
Что он по жизни однолюб -
За музой следует по свету...
И девы прочие, как лёд,
Взаимностью не баловАли,
У дровосека сердце жжет,
Как горн для выплавки пищали.
Покрепче песен на воде
Без социальной подоплеки...
Страсть или блажь? Решать тебе!
Возможно, проще все немного.
Мы оба чувствовали мир
Душой ли, сердцем ли - не важно,
Не зря те 200 лет пошли,
И умирать уже не страшно...
©️Н.Свет-Ляксевна, 27.06.2024
Продолжение следует...
Страница Дмитрия Куваева здесь, заходи!