Глава 6. Развод - на этом всё.
МАРТИН
Вот так, да?! Развод, чтоб его?!
Домой приезжаю взбешенный! Дурной и злой.
В руке сжимаю ножку букета так, что побелели пальцы!
Пятнадцать пропущенных!!! Пятнадцать!
Отложил все дела! Приперся за ней в больницу, где она проходит обучение! И на тебе! Не ответила мне ни на один звонок! С горем пополам разузнал, что она сегодня отпросилась у руководителя пораньше.
Как идиот, обрывал ей телефон, но Вика у нас гордая. Коснуться экрана и принять звонок от мужа — выше ее достоинства.
Ее кроссовки стоят в коридоре, естественно, разбросанные в разные стороны. Даже тут она не хочет держать дом в порядке, что уж говорить об остальном.
Значит, мне она заливает, что вечно пропадает на учебе, а сама отпрашивается пораньше.
Я швыряю букет на пол, мне хочется разораться на всю квартиру и потребовать, чтобы жена подошла ко мне! СЕЙ-ЧАС ЖЕ!
Но я заставляю себя поумерить пыл. Стягиваю с себя обувь и показательно… с несвойственной мне педантичностью убираю ботинки на полку.
Как танкер пру вперед, но Вики в гостиной нет. В ванной тоже.
Прохожу на кухню со слабой надеждой: может, жена вспомнила о том, что пора бы хоть что-то ДЛЯ НАС (!) приготовить. Но нет. Конечно, нет. Кухня, по мнению Вики, это не место, достойное женщины. Заглядываю в спальню, и взгляд сам собой спотыкается о раскинутую на подушке гриву пышных темно-русых волос.
Я медленно шагаю в комнату, стараясь не шуметь. Ощущение, что из меня откачали все силы. Осторожно присаживаюсь на край матраса.
Вика спит. Просто беззаботно спит, как будто ее ничего не трогает и не волнует. Дыхание ее размеренное, глубокое.
Насчет развода она говорила серьезно.
Я устало тру переносицу пальцами.
Что ей не так? Я ж все для нее. Все. По горло в вечных проблемах, путаницах с заказчиками и тому подобной лабудой. А ей ведь плевать. Я кручусь как могу, чтобы у нее все было, и все равно ей не сдался, кроме как оплатить хотелки и «нужности».
Вздыхаю тяжко.
Не знаю, как нам удалось закопать наш брак. Но мы с этим блестяще справились.
Букет остался где-то в коридоре. Вышвырну его в мусорку. Или отдам кому-нибудь на улице.
На тумбе подмечаю телефон.
Торопливо поднимаюсь и заглядываю в экран. Уведомлений о пропущенных нет.
Значит, Вика мои звонки видела. И сбросила их намеренно.
Пожалуй, на этом у меня всё. Туше.
Я не знаю уже, о чем нам разговаривать. Просто не знаю.
Руки опускаются.
ВИКА
Голова трещит. Температура немного снизилась.
Я поднимаюсь и медленно бреду на кухню попить воды. На часах девять вечера. В квартире никого нет.
Меня слегка мутит, но жидкость пить надо, поэтому я добавляю в воду огрызок лимона, что нахожу в холодильнике.
С грустью оглядываю полупустые не самые чистые полки. Если бы Мартин был дома, он вновь разозлился бы, что на ужин ничего нет.
Я как вот этот самый лимон. Хочется обратно в постель и под одеяло.
Выпиваю стакан и вспоминаю, что я так и не перезвонила мужу.
Ускоряясь, несусь к телефону. Он лежит на тумбе экраном вниз, хотя я так обычно его не кладу.
Набираю Мартину, но, кроме долгих гудков, мне ничего не обламывается.
Хочется кричать.
Кем мы стали друг другу? Кем?!
Как чужие люди с кучей претензий на одной территории.
Я смотрю в окно, но ничего не вижу. Мне хочется плакать. На глазах пелена слез.
Я: «Пропустила твои звонки. Спала. Когда ты домой приедешь?» — уточняю я в смс, не сразу соображая, что могу заразить Мартина, а он говорил, что у него сложные переговоры скоро и нужно будет лететь в командировку.
Ответ приходит быстро:
Мартин: «Не жди. Я не приеду».
Телефон выпадает из онемевших пальцев.
Я не понимаю, что с нами произошло, но от наших постоянных скандалов ломаюсь уже даже я…