Спрашиваю у куратора, существовал ли в славянской мифологической традиции какой-то аналог эльфов. Красивая раса, имеющая магические способности. Известный мне фольклор - или языческие боги или мелкая нечисть вроде леших да водяных. Она долго и добросовестно искала, посмотри, говорит, легенды про дивьих людей и чудь, информации, правда, крохи, но, может, что-то удастся...
Я открываю источники, смотрю фотографии... Обомлела.
Таганай. Откликной гребень. Большой Иремель. Митькины скалы. Горы, через которые мы прошли с палатками в течение трёх последних лет. В этом году перед походом страшный ливень был. Два человека из группы снялись с маршрута, поход под вопросом до последнего, маршрут трудный, тропы туристические представляли собой горные ручьи по щиколотку. Но мне почему-то очень, очень нужно было пойти.
Каменные города. Голоса в пещерах, старик говорит с молодым. Колокольный звон под землёй. Люди, которые рассказывают о будущем. Беловодье Волкодавово, говорят, можно войти под Таганаем. Красивые люди, не все их видят, только праведники. Не разбирают злата и серебра. Комплексы пещер, где всё обустроено. Отблески Бажовских сказов. Говорят, люди с Таганая частенько в психушку попадают, рассказывают про белых седых карликов. Мы не встретили, повезло.
В этих местах добывают авантюрин. Много пирита. Идешь по тропе после дождя, нет-нет да и не удержишься, нагнешься, невозможно удержаться, когда под ногой камни, как из старого диафильма про Серебряное копытце. На обсерватории после дождя скалы все в россыпи мелких искр, калейдоскоп под солнцем.
Каменные реки, километры каменных рек, до горизонта и за горизонт, скалы застыли в причудливых позах, того и гляди, двинутся за спиной. Эхо в тумане, глухо, чужим, не твоим голосом, будто из глубины гор. Шёпот, шорох, ты на камне посреди бескрайнего моря обломков, а под тобой ручей, да полно, ручей ли? Может, голоса, гул подземных поселений, может, если прислушаться, будет и колокол?
Я перебираю фотографии с чувством, будто человек, которого я сто лет знаю, сейчас рассказал мне, что тут его родные места. Вот здесь между скалами вход в Беловодье. Ничего, что ты не видела, он только для праведников виден, их ведь немного. Но ты теперь знаешь, что он есть, этот вход. Что твой герой, о котором ты всё уже, вроде бы, выучил, до лёгкого движения плечом, до смуглого оттенка тёплой кожи, до музыкальной фразочки, которую он привык насвистывать, когда работает, никакой не эльф, как тебе сперва казалось. Он оттуда, с той стороны скал. Понимаешь это сразу, как только начинаешь пересматривать фотографии. Даже щуришься, не промелькнет ли где за камнями высокий тёмный силуэт. Думаешь: да я же шла там, в этом месте, я же кричала там, в тумане, у гребня, чтобы услышать эхо, я же сидела там, среди этих камней, вслушиваясь в перешептывания и говорок под ногами, как же я - тогда - сразу - не почувствовала?
Жутко.