Тебе я каждый день пишу зачем-то письма, в которых для тебя нет смысла. Давно уж нет в чернильнице чернил и ручку кот куда-то закатил. И я как дятел тюкаю по клавиатуре, из букв стараюсь подобрать слова для следующего полной глупости письма.
Я расскажу, что всё у нас неплохо: зацвел в горшке цветочек недотрога и кофе чёрный был с утра, по небу плыли облака, и журавлиный клин тянулся к югу, и день сыграл нам свою фугу.
Пусть в письмах этих чепуха, бессмыслица, что лезет на глаза. Она, как в снах мелькает эпизодом чуть радужным плывущим мимо окон... И это лучше, чем писать осмысленно и строго печальный, тяжкий некролог.
Да, ты давно в заоблачной дали, куда не ходят поезда и корабли. Летают самолёты мимо. Вы там живёте очень скрытно. У вас там тишь и благодать. Мы здесь живём и не желаем умирать.
Тебе пишу свои я письма. Ты извини мой милый, так уж вышло.
*
Картинка сгенерирована нейросетью в шедеврум
*
© Copyright: Адилия Моккули, 2024
Свидетельство о публикации №124101302716