Ох, ё…. . да как ты…. Мать твою… держи крепче… - Фельдшер яростно руководил бригадой строителей. И не то, чтоб ему было это интересно, нет. Про строительство он знал только понаслышке. А вот про травму циркулярной пилой… Это, брат, посерьёзней будет. Потому и пришлось минут на несколько стать бригадиром строительной бригады, поскольку сам бригадир сейчас лежал на земле, мокрый от пота и с перекошенным от боли лицом цвета сигаретной бумаги.
- Туже затягивай! Туже, тебе говорят! – трое рабочих изо всех сил стягивали ремнём рану на бедре своего начальника, покуда фельдшер ставил капельницу и вводил в вену морфий.
- Куда его повезёшь, брат? – один из гастарбайтеров заговорил по-русски.
- В Склиф. – «насяльник» уже лежал в машине на носилках. Туго затянутый на бедре монтажный ремень всё - таки почти остановил кровотечение, морфий придал лицу пострадавшего более привлекательный вид, а цвет кожи сместился в сторону розоватого. Кислород, прорывался из баллона в маску на его лице со страшным шипением – фельдшер газа не жалел.
- Я поеду? – гастарбайтер попытался залезть в салон машины.
- Куда? – фельдшер за шкирку вытащил самовольщика из дверей. – Не за то тебя в сопровождающие не беру, что ты пьяный, а за то, что Аллаха не уважаешь. Аллах пить не разрешает, а от тебя, как из бочки пивной разит. Есть, кто трезвый?
Трезвых не нашлось. Со слов рабочих, гуляли четвёртый день – бригадир отмечал день рождения, а сегодня, поспорив с «коллегами по цеху», решил воочию показать, как его подарок – новая циркулярная пила - великолепно режет трубы отопления.
Ага. Показал. Идиот.
Пришлось везти без сопровождения. Благо, бригадир был русский, документы с собой имел, а ценностей, которые пришлось бы переписывать и сдавать в инкассацию, ещё не нажил.
***
Сдав бедолагу в шоковый зал, фельдшер, сидя в кабине, неторопливо писал карту. В двух шагах от него, так же неторопливо, сидя в кабине машины ППС занимался своей писаниной лейтенант милиции.
***
- Батюшки мои? Ты откуда нарисовался? – к машинам приближался тот самый гастарбайтер, которого фельдшер не взял с собой по причине расхождений в религиозном споре.
- Брат! Склиф где? Как попасть?– спросил дитя степей сидящего в машине фельдшера, стоя под вывеской «Институт Склифосовского» и не удосужившись повернуть голову, чтобы прочитать эту надпись. А, может и читать по-русски не умел.
- Попасть, говоришь? Вон, машину с милиционером видишь? Подойди и выскажи ему всё, что ты о нём думаешь. Ручаюсь – через три минуты ты точно попадёшь в Склиф.
Лейтенант, слышавший весь разговор, заржал и поманил гастарбайтера к себе.
- Лейтенант. Не тронь болезного. – фельдшер погрозил пальцем - Шутки шутками, а мужик в таком виде не побоялся в чужом городе вслед за искалеченным начальником пуститься без прикрытия. Вон туда иди – фельдшер выпрыгнул из машины и показал рабочему на дверь. – Охранника спросишь, где шоковый зал. Понял? Он покажет. Только не дыши ни на кого. Там и так наркоза хватает…
Отсалютовав милиционеру рукой (лейтенант не отрываясь от протокола, ответил на приветствие) фельдшер запрыгнул в машину и покинул достославный приёмный покой института имени Склифосовского.