Я работаю воспитателем в детском саду. Не хотелось бы сильно жаловаться на судьбу, но периодически, а точнее - каждые двадцать пять минут, дети стремятся проверить на прочность мои нервы и качество краски для волос. Казалось бы, что требуется от воспитателя – передать ребенка родителю живым и вручить очередную открытку с обязательной ненавязчивой надписью «Для мамы». Но ежедневно какой-нибудь особенно изобретательный малыш стремится добавить в мою аксиому новых обязательств. Например, починив сломанный вертолетик во вторник, в среду я получила целый мешок сломанных телевизионных пультов, радиоуправляемых машинок и погружной блендер. Так, весь обеденный перерыв я провела в импровизированной ремонтной мастерской. Разбитые коленки, порванные платья и залитые клеем волосы – это ещё пол беды. Куда сложнее мне дается утешать детей, когда их раны незримы. – Тимох, ну ты чего плачешь? – тихонечко из-за угла подслушиваю беседу двух мальчишек, – Там полдник раздают, пошли. – Никит, ты мою порци