Летний вечер медленно опускался на маленький городок, где я провёл своё детство. Небо окрашивалось в нежные оттенки розового и оранжевого, а в воздухе витал запах свежескошенной травы. Я стоял у окна своей квартиры и смотрел на улицы, полные жизни, но внутри меня царила пустота. Моя старая тётя Людмила, с которой я провёл многие счастливые моменты, всё больше угасала в своём маленьком домике на краю города. Тётя Людмила всегда была для меня не просто родственницей, а настоящей матерью. Она воспитывала меня с детства, когда мои родители были заняты работой. Я помнил, как она готовила борщ, а потом, сидя за столом, делилась историями о своём молодости. Она была полна жизни, пока не началась её болезнь. Теперь же каждый раз, когда я заходил к ней, меня встречала усталая улыбка и ослабевший взгляд. "Привет, мой дорогой," — произносила она, стараясь скрыть свою боль. Я садился рядом, беря её руки в свои, чувствуя, как они дрожат. — Тётя, как ты сегодня? — спрашивал я, хотя знал, что ответ б