Люди мне пишут, что они рады и что у них всё получается.
И пеняют: а что у тебя не получается, так это значит, ты мало старался. Просто не нашел свою нишу и в какой-то момент свернул не туда, а еще много ленился, зачем-то увольнялся с работ, где тебе хоть что-то не нравилось... В общем, кто виноват то? Сам и виноват. Ищи свой путь, и всё приложится.
Ага. Автор уже нашел свой путь, спасибо. Ничего не приложилось.
Мне говорят: ты просто не умеешь делать такое искусство, чтобы оно понравилось людям и они захотели платить за него. Не умеешь подать себя, не владеешь азами маркетинга, - кто ж виноват? Изучай и продавайся.
Черный человек в зеркале бубнит мне: "Они обманывают. Выгляни в окно. Что ты там видишь?"
Я выглядываю в окно, а потом выхожу на улицу.
Никакого особого счастья там не заметно. Сырые от пропитавшего их дождя многоэтажки уныло пялятся в пустой небосвод. Где-то это уже было... "Дикие лебеди?" Но там солнце в конце всё же засияло. А здесь? Что будет здесь?
Прихожу в парк, сажусь на лавочку, достаю из кармана телефон, листаю телеграмм. Даже если вычистить все новостные каналы, у тебя подписках всё равно остается то, с чего можно считать информационный фон сегодняшнего дня. На каналах нервных художников и писателей всё, как на ладони. Рассказы о апокалипсисе. Предчувствие катастрофы. "Предчувствие гражданской войны" Дали - хорошая ли это картина? Да какая бы ни была - это в любом случае документ. Концентрат отражений и веяний времени, в котором жил художник.
И сейчас художники и писатели по своему отражают время. Как умеют. В этих тенях мечутся тени сегодняшних актуальных тем. Эпидемия, грядущее замерзание мира, движение, где подростки стараются притворяться животными, и прочие тревоги людей отражаются в текстах. Скучно! Но другого нет. Да к тому же и в книге "О чем кричит редактор" мне недавно довелось вычитать призыв к тому, чтобы писатели начали в своих книгах перемывать кости злободневным событиям.
Дескать, сейчас существует лишь литература травмы, где авторы лишь бесконечно плачутся о своих несчастьях, не отражая никаких идей из горнего мира и никак не передавая реальные проблемы мира окружающего. Беда, одно слово. Там есть даже список горячих тем для писателей.
В их числе фигурировала эпидемия... Извините, но об этом я несколько лет писала в блоге. Все кости баранофикусу были перемыты тогда, всеми, кому не лень. Конечно, баранофикус шандарахнул меня и по моей личной биографии, и очень сильно. Но я пока не написала об этом книгу. И как-то что-то пока не собираюсь. Эти события слишком свежи в памяти, - может, лет через надцать...
Феминизм? Об этом тоже не пишет только ленивый. Размазывание границы между полами - разве это не искусственная и надуманная тема? Какой такой феминизм, опомнитесь... Мы живем в мире патриарха. Разделение между М и Ж - явное, отчетливое и железобетонное. Это мир, где всем управляют и всё решают мужчины. Они же зарабатывают деньги. Они же их распределяют.
Там, в книге, были и другие горячие темы, якобы отражающие проблемы сегодняшнего дня. Честно говорю, ни одна не впечатлила.
Потому что есть вечные темы. В частности, одиночество человека в непознаваемом и враждебном человеку мире, и его абсурдные и бесплодные попытки узнать истину. Но если я напишу об этом книгу, редакторы же сразу отфутболят меня в стопку с "литературой травмы". Но извините, тогда ведь и книги гениального Франца Кафки, и даже Гарри Поттер, - литература травмы как она есть. Их тоже в стопку "отказников". Там нет никакой злобы дня. Там есть общечеловеческое.
Вернемся, однако, к начальной заявленной теме. О том, что люди якобы счастливы, и вообще всё у них в порядке. Не наблюдаю сего. Не в порядке. И несчастливы. За исключением единиц, которые нашли себя в любимом деле, детях, огородах, жене и муже, и т.п.
А может, честно ответить уже? Каждый - несчастен, не понят и одинок. Нет, можно, конечно, успешно убеждать себя и других, что это не так, и всё тип-топ. Метро работает? Работает. Магазины полны товаров? Ага. Всё же хорошо.
Да, но магазины были открыты и при Кафке. У его отца был галантерейный магазин. Но у Кафки не получилось вписаться в общество галантерейных магазинов и фабрик. Потому что он кожей, сердцем и легкими ощущал вечный конфликт между человеком и обществом. И он понимал, что в этой цивилизации человек не то что не может быть счастливым, - а вообще рискует утратить то, что называется душой. И он не боялся честно об этом писать.
А писатели сегодня - боятся. Невозможность вывести внутренний конфликт на космический уровень заставляет их прятаться в блогах (как меня) или писать на темы эпидемии, апокалипсиса, темы М и Ж, о которой и Арестович высказался, что это самая коммерческая тема (грустный смайлик), и прочую, извините, белиберду.
Напишите в комментариях, счастливы ли вы, либо наоборот, и посмотрим по соотношению (да-нет0, прав ли автор, то есть я, в своей мысли, что счастливых людей нынче что-то не видать, если смотреть особым зрением,- а значит, их и вовсе нет?
Довольны ли своей жизнью?
Вопрос может на первый взгляд показаться тупым, зато искренние ответы на него самому себе (не мне!) очень многое проясняют.