Это были слезы от футбола. Не первые, так как годом ранее случился «Спартак» - «Интер», но, кажется, горечь поражения и обиды за страну захлестнула меня куда сильнее.
Мне 12. Смотрим с другом матч в моей комнате. На кухне родители что-то шумно празднуют. Сидим на полу у телевизора и впитываем каждую секунду решающей игры. Периодически в комнату с кухни заходит сосед и подкалывает нас малых: «Не пропустили еще? Сейчас пропустят». Мы его выгоняем и не понимаем юмора.
Забивает Карпин. Орем как сумасшедшие. Прибегает сосед, смотрит повтор и заключает: «Ну, времени много, еще пропустят, можете не радоваться». Посылаем его куда подальше, благо все нужные слова уже знаем. Смотрим дальше.
Штрафной. Шевченко. Мы уже на ногах, даже мысли нет, что может произойти что-то страшное. Филимонов пытается сыграть. Катастрофа. Несколько секунд молчим. Осознание произошедшего приходит не сразу. Слезы. Сосед тут как тут со своими идиотскими шутками и еще более идиотским «я же говорил» и горькие воспоминания на всю жизнь.