Не люблю осень. Не люблю шелест опавших листьев, не люблю хруст утреннего льда по утрам. Да еще много чего можно включить в список моих «не люблю».И все это противоречит высказываниям и признанием в любви Пушкина. Но хоть в чем-то можно себе позволить с ним не согласиться? Осень никогда не приходит точно по календарю. Ее первые признаки уже можно уловить в августе – по крайней мере –у нас, под Питером. Когда вечера становятся пронзительно темными, а звезды необычно яркими на фоне синего неба…Когда под утро на полях легкой молочной пеленой ложится туман, а по обочинам дорог стоят бабульки, выставив на продажу ведра с молодой картошкой… Да и воздух уже становится другим – к чуть горьковатому запаху первой опавшей листвы примешиваются запахи созревающей брусники и сладковатый запах лисичек… В саду тоже начинает править свой бал осень – на место ярких летников приходят более строгие астры и горделивые хризантемы с пышными шапками лепестков. Вдоль забора как солдаты выстроились георгины