Читайте русскую поэзию.
Эпоху будут изучать по стихам, а не по блогерам.
Хоть на вершок будьте выше суеты, люди.
Новые стихи современных русских поэтов.
Ренат Гильфанов:
***
Россия
///
Россия похожа на небо, по которому плывут облака.
Она может принять форму птицы или быка,
искрящейся рыбы или угрюмого рыбака.
В зависимости от того, кто смотрит издалека.
///
В России каждый бомж и алкаш святой.
Он дьявольский стяг попирает растрескавшейся пятой.
И к небу поворачивается физиономией испитой.
В России нету точек, лишь продолжение после запятой.
///
Россия всегда начинает издалека.
В идеальные русские она выбрала себе весельчака,
гения стихотворца, в бакенбарде щека!
Для русских море болото, им гораздо милей река.
///
Россия не бывает теплой. Холодна или горяча,
с плачем целует иконы или рубит их в щепы с плеча,
потому что с Богом на ты, он всегда у нее в очах.
И шкура шести континентов у нее на плечах.
///
Россия в центре вселенной, всё остальное ее канва.
Россия сеет и пашет, засучив рукава.
Если кто возражает, в ход идет булава.
Из России растут образы, гении и трава.
///
У России нет ни границ, ни замков.
Лишь вериги. В России закон таков:
тут к смерти каждый всегда готов.
Потому здесь так любят животных: собак, котов.
///
Вне пределов, ограничений, столбов, границ,
Россия оплакивает даже своих убийц.
Оправдывает их, перед Богом падая ниц.
Помнит их поименно, но не помнит лиц.
///
Глядя на скаты кровель, уходящих за горизонт,
душу с щелчком раскрываю, как белый зонт.
Слышу то плач, то песнь, то мелодичный звон.
Это Россия меня обступает со всех сторон.
***
Наталья Денисенко:
***
Горловке
///
А в Горловке,
где у тебя друзья,
нельзя бояться,
и зевать нельзя.
///
Так бахает,
что стряхивает крыши
с панелек.
Бах-х!
Вода дрожит в ведре.
Старейшины
гутарят во дворе, —
тот боевой,
который еле дышит,
бьёт дамкой, —
Бах-х! —
и шашки на столе
подпрыгивают,
как слепые мыши.
///
Идёт, стирая страхи
на подкорке,
борьба за жизнь.
Готовится еда.
Вставляют стёкла.
Шоркают метёлки.
Электрики
меняют провода.
Но в молодой коре
сидят осколки,
которые не вынуть
никогда.
///
Прищурившись,
подкрашенные шины
по-матерински
обняли газон.
Над улицей
выцеливает дрон.
Обочины.
Сгоревшие машины,
а в них
под неестественным углом
загнулись чьи-то
призрачные спины.
///
И, всё равно.
Шахтёрский город это.
Гуляют люди —
им не запретишь.
На горке,
обжигающе нагретой,
читает
загорелый Кибальчиш.
И пахнет так: десятым
русским летом
войны известной,
безымянной лишь.
///
И здесь передовая:
вид с балкона,
между тобою
и врагом — стекло.
Смерть близко так,
что всё теперь легко,
предельно ясно.
Ты глядишь спокойно,
и смерть
невероятно далеко.