Дорогие мои двадцать пять подписчиков, хочу познакомить Вас с еще одним, моим увлечением. Конечно же, это стихи. Они давно вошли в мою жизнь и заняли там прочные позиции. Одно время, я выдавала их огромными порциями, писала каждый день, но иногда могла ни строчки срифмовать, впадала в апатию. Какие мои предпочтения? Ну я же так, самоучка и пишу о разном, последние были вот, про военную операцию… Тем не менее, очень редко, из под моей руки выходят и чувственные строки:
Ночь, такая пора, обнаженных сердец
На кровати они возлагают венец.
Грудь вздымается в такт сумасшедшей любви
И бурлит и шумит в нашей алой крови.
Он рукой, нежно очень, атлас кожи ласкает...
А сосок, как бутон, на глазах расцветает.
Поцелуй на губах словно бабочек крылья
Стоны, вздохи звучат, словно трель соловья.
Вот, настал тот момент, он ворвался в неё...
Атлас тех простыней, разорвав все равно.
Танец тел, что сплелись, отражала луна
Вот сейчас...вот уже...застонала она.
Он воскликнул, и вдруг, сжался весь и затих...
Это яркий экстаз, разрушительный миг.
Замолкает любовь, засыпает луна
Обнимая его, затихает она.
Ну это так еще, не сильно откровенно, зато красиво, проникновенно.
У меня, конечно, есть свои любимые, и один из них написан довольно давно, наверное около двадцати лет назад. Но он до сих пор будоражит меня, и я теряюсь в том, это какое же должно было быть настроение, что бы такое написать!?
Что чувствует маньяк-убийца,
Когда втыкает ножик в плоть?
В душе смешались эти лица,
На них и боль, и ужас, злость.
Он, среди ночи просыпаясь,
Ужасной жаждой одержим.
Маньяк, совсем не улыбаясь,
Идет по улицам крушить.
Хватает, душит, тащит влево
Ведь знает, что придет “сарказм».
Подставив ножик к горлу смело
Почувствует у жертвы спазм.
И вот струя на стену бьет,
Он к ране припадет губами...
А жар сильней его взорвет,
Он лапает её руками.
В холодном теле, нет души,
Маньяк его ещё терзает.
Теперь оно лежит в глуши,
А дядька, просто разрезает.
Он жажду утолил, и кончил...
Все руки и лицо в крови!
Но вот, с другими не покончил,
И новой ночью ждет любви…
А-а-а, до сих пор мурашки. Ну бывает такое, что как нахлынет, и на одном дыхании строчки легли вот в нечто такое.
Вообще, люблю поэтов, и если рассказ, роман, фантастику люди просто читают, я могу так же читать стихи любимых поэтов. Ах, как в школе любила учить стихи, просто наслажденье, ну кроме Маяковского, зато его «Товарищу-пароходу Нетте» до сих пор могу процитировать. Естественно, Есенин — мой любимый и неповторимый, им я зачитывалась: «Какая ночь, я не не могу...». И мне близок его разброс в темах, пусть это природа, пьяньчужка, несчастная любовь, разбойники…
Стол пустой, бокал вина...
Девушка сидит на стуле.
В этот день она одна,
Ее жестоко обманули.
Бокал пустеет, как душа,
Вокруг кружит ее печаль.
Она смакует не спеша,
В окошко смотрит, прямо в даль.
Спина пряма, рука изящна,
Вино закончилась давно.
И ей сейчас совсем не ясно,
За что же это так дано.
Стул опустел, она ушла,
А на столе так одиноко.
Лежит бокал, он как душа,
Избит, разбит вот так жестоко...
Это мое, не Есенина, но так же, один из любимых. Мне жаль, что СВО- стихи очень популярны, но я устала от них, утопая в боли и крови. Мне это рвет душу и после очередного написания, наступает опустошение. Хотя даже после стихов о несчастной любви — такого нет.
Так стучало оно,
Мое сердце в груди.
Я смотрела в окно,
Ты стоял позади.
Руку, нежно так, клал
Прямо мне на плечо.
Мою дрожь распознал,
И дышал горячо.
А потом развернул,
Посмотрел и вздохнул.
Ты уже все решил,
И почти позабыл.
Этот наш поцелуй,
Он последний теперь.
Ты другую милуй
И закрой плотно дверь.
Вот такое небольшое представление о моем, еще одном, увлечении. Если вам понравилось, пишите в комментариях, и я расширю обзор о своих стихах.