Недавно попал на концерт, посвященный 23 февраля. Точнее, СМОТРЕЛ. Слушать это невозможно, да и смотреть, а точнее, всматриваться в него было жутко противно. Я понимаю, что не первый критикую и рассуждаю на эту тему, но так проняло – вы уж потерпите. И все, казалось бы, чин-чинарем. Все в костюмчиках сидят, глазки выпучены, животики выпирают из дорогих пиджачков, ножки-сардельки поджаты, туфельки последней итальянской моды блестят, аж глаз режет. Дамы нафуфыренные, толстенькие, платьица с цветочками, дорогущие сумочки в розовых сосисочных пальчиках, боевая раскраска, взгляд циркулярно презрительный. Все сидят тихо, как на похоронах. Не то боятся проколоться с акцентом и ляпнуть чего лишнего, не то запаха камеры пыток Кремлевского дворца. А тут еще и соседство самого Президента, не говоря уже о его приближенных рексах! А не дай Бог, зыркнет в мою сторону? А вот и зыркнул! Вроде, доброжелательно… А может, и нет вовсе! Кто ж его разберет, КГБ-шника этого, что у него на уме? Хитрый лис! Господи, когда же это закончится? Сил нет терпеть такое соседство! Я уж не говорю о том, что творится на сцене. Напряжение напоминает поход в туалет во время запора. Пот, зараза, так и течет по спине тоненькой противной струйкой прямо туда. Где же платок? Нет! Надо сделать вид веселый, простецкий, любвеобильный и придурковатый. Тогда, может, прокатит. Не даром же Никита Сергеич, дурак-дураком, а вот выплясал себе кресло первого секретаря у Хозяина! Наверное, тоже изрядно потел и матерился про себя. Да, времена что раньше, что сейчас. Понятное дело, попасть лет на двадцать в Коми похлеще, чем сейчас остаться с голой жопой. Но, все равно, утешает это не сильно. И придумал же кто-то эту развлекуху, черт бы ее подрал! Это ж не концерт, а кладбищенский похоронный марш! Только для живых трупов. Ладно мы, простые смертные чиновники, временные хозяева жизни. А вы посмотрите на артистов! Они ж не поют, а воют! И певцы-то все, как один – то народные, то заслуженные! Жаль, Кобзона уже нет. А впрочем, он среди конъюнктурщиков был примой-балериной. Странно их слушать. Как будто бы это не их голоса. Какие-то чужие, заунывные, глухие. Ансамбль «живые мертвецы». В воздухе висит 1000 вольт. Вот-вот рванет. Аж в ушах звенит. Не от этого? Ааааа…, это ж Витас визжит. Сил нет смотреть на него. Весь натужился, как будто какать хочет. Аж присел. Не дай Бог! Вроде пронесло. По крайней мере, нас. А может, и его. За кулисами. Тупые песни сменяются бравурными маршами. Марши – завыванием безголосой молодежи. А есть и те, кто совсем и не стесняется, что у него ни голоса, ни слуха. Эти просто говорят. И говорят-то как-то не по-человечески, несвязно, быстро, что-то бухтят себе под нос. Оказывается, это теперь самое модное направление – рэп. Сидеть становится все труднее. И не только потому, что весь вспотел и дико хочется в туалет. Все это сопровождает лихое взвывание на сцене каких-то крашеных уродцев. Ну, правильно, какие ж похороны без аккомпаниатора? Так и знал! Простите, уж и не помню, как зовут… Ну, помните – где же ваши ручки? Эк же его разнесло, прям хряк такой, что и из-за кулис выполз не с первого раза. Так ему ж уже, наверное, за полтинник! А все туда же – где вы, девчонки? Какие тебе ужо девчонки? Ты когда в последний раз свои ботинки видел из-за живота? Я уж не говорю о том, что выше. Только на ощупь. Подпрыгивающий и трясущийся потный хряк хоть немного повеселил. Но в туалет хочется по-прежнему. Огляделся украдкой – может, кто и плюнул на статус, и, таки, покинул насиженное место? Черта с два! Никто и не собирается менять свое кресло на стульчак. Терпят, козлы. Ну, терпите, терпите, а я, еще немного, и пойду. Не доживу я до антракта! Говорила жена: сходи дома! Так нет, вроде и не хотелось. А как только вышел за порог – сразу и началось. Потом, вроде отвлекся, забыл, а сейчас и думать ни о чем больше не могу! Господи, платок весь мокрый – хоть выжимай! А до антракта еще аж полчаса. Надо думать о чем-то отвлеченном. Что там на сцене? Ну, вот! Наконец-то! Филя! Боже мой, как же по-идиотски смотрится его петушиный костюм со страусиными перьями на фоне этого мавзолея. А если обвести взглядом зал, так и вовсе – павлин в воробьиной стае. Да что ж у них у всех с голосами?! Ну совсем не похожи на то, что слышал раньше по телеку!
— Это ОН им запретил использовать фанеру. – сосед слева, кажется, заметил мой немой вопрос.
- Дааа? – Что я еще мог сказать? Ну, теперь все понятно. Тужатся из последних сил. А голоса-то все – в аппаратуре! Куда ж это наша эстрада катится? Один Кобзон, видимо, и пел вживую. Но, прости господи и упокой его душу грешную, иногда лучше б молчал. Как щас помню. Значительно так надрывался, с коммунистическим идиотизмом в глазах. А мы ему хлопали, чтоб он не сильно расстраивался, цветочки дарили старые девы с поклоном и слезинкой. Браво, типа, век не забудем. А вы уж уважьте нас, сирых, не умирайте подольше, порадуйте своим вытьем про партию, Ленина и светлое будущее. Ну, вот, пока размышлял, все, вроде и улеглось. Любопытно, если я уйду после второго отделения, кто-нибудь заметит? Стремно это. А вдруг ОН поинтересуется? А ему скажут, мол, так и так, такой-то плохо себя почувствовал и свалил с ответственного мероприятия. Партийного мероприятия! Больной, значит? А как же он работает, этот больной? Так же уходит в разгар рабочего дня? И это тогда, когда мы еле успеваем отбиваться от санкций буржуинских? Тогда, когда наша экономика поднялась на такие высоты, что мы не знаем, куда девать совхозную продукцию! В то историческое время, когда весь наш народ, вся, понимаешь, партия. Все вперед! А он назад? А уволить его к чертовой матери! Или нет, лучше замочить в сортире. Да, пожалуй, это верно. Нет, так не пойдет. Сиди, потей, хоть обделайся, а сиди. Вспомни, что дома у тебя жена, дети сопливые. Просятся в Диснеевский парк во Флориде, да и жена одной ногой уже в Милане на очередном показе моды. Сиди и не рыпайся! А вот и аплодисменты кому-то. Наверное, все-таки, антракт. Точно! Объявили! Только бы не показать свою унутреннюю озабоченность. Двигаться медленно, но уверенно в северном направлении ровно тридцать метров. Да не может быть! Уффффффф!!!!! Как же хорошо! Что хорошо? А все хорошо! И жить хорошо, и концерт, кажется, не такой уж и плохой. А самое лучшее в этой усыпальнице, конечно же, туалет! Роскошный! С бумагой и полотенцами, пахучей водой и современной сушкой для рук. Теперь можно, хоть два отделения отсидеть.
А концерт, все-таки, дерьмо полное. Чтоб я еще хоть раз!... Ан нет, врешь, пойдешь. И не раз. Партия прикажет… Какая? А у нас что, их много? Аж пятьдесят? И где они? Знаю еще несколько, но таких, которые уже примелькались, прошедшие дрессировку, держат их для ассортимента, ну, чтоб не сильно резала в глаза однопартийная система. А так, что? Кто-то баллотируется (или болтается) где-то, что-то для порядку вякнет с трибуны. А так они безобидные, мухи не тронут, у каждого своя инструкция от Руководящей партии на все случаи жизни. Что можно, что нельзя. Все там прописано. И думать ни о чем не надо. Когда выступить, о чем. Текст – пожалуйте, вот он, читайте, да не ошибитесь в словосочетаниях да, не дай Бог, в фамилиях! Когда кнопку жать, когда нет, куда тебе да семье положено ездить по статусу, а куда нет. Короче, инструкция, как жить, и, как и когда помереть! Как при… ну, да, и при Брежневе, и при Горбачеве, и при Ельцине… Все то же самое! И как это получилось? Да как-то само собой. А как же демократия, свобода слова какого-то человека? Да ведь и не было ее никогда. Как всегда, ширма, показуха. Все так же воюем с Западом, даже еще хлеще. Инакомыслящих так же щемят. А может, и кутузка для них имеется. Да не где-то там, на Карибах, в Гуантанамо, а за полярным кругом. Не удивлюсь. А кто принимает великие партийные решения? Фигуристы, боксеры, певцы и лицедеи! Ну, кто, как не они лучше знают жизнь простых людей! Им из Думы ох, как хорошо видать всю матушку Рассею! Вся прям на ладони. И ездить по городам и весям не надо. Лепота, а не жизнь! А больше всего мне нравятся рассуждения Димы и Вовы про пенсии. Один говорит, денег нет. Ну, понятно, что только у нас и только на пенсию, бесплатное образование и лечение. Не то, что во всех порядочных и даже недоразвитых и вконец отставших весях. У них они откуда-то имеются! Наверное, на пальмах растут. И надо ж было выиграть столько войн, чтобы теперь вот так жить! Мало того, мы же богатая страна и прощаем абсолютно все, кто нам должен. Правда, сами мы тоже всем должны, но это мелочь. Щас поднимем НДС, придумаем еще парочку налогов с баранов-граждан, так еще и себе останется. Мы и детей-то умудрились лечить за счет малоимущих граждан. Что? Это мы должны делать, правительство? Да кто вам такое сказал? Полная чушь! Это у них, на Западе, может, и эра милосердия, а у нас – эра всеобщего мошенничества и обдираловки своих же граждан. Так что, пусть больных и немощных детей сами и лечат! Как говорится, спасение утопающих – дело рук самих утопающих!
А Вова, либо дураком прикидывается, либо его дураком делают. Все говорит о каких-то минимальных 14 тысячах рублей пенсии как об эквиваленте ихних 1,5 тысяч евро. Как будто бы его заело. Как пластинку. На всех встречах и форумах. Его уже давно никто не слушает, а он все отвечает на вопросы заранее избранного населения по писанной усатым членом бумажке. А мы, типа, слушаем, и восхищаемся! Мы в восхищении, ваше Высокопппррр…во! И говорит-то как! Значимо, акцентированно, высверливая глазами в телек. Будто бы это не 14 тысяч деревянных, на которые только и можно, что купить мешок картошки, а, как минимум, 140 тысяч! Да еще и с физиономией благодетеля! Про пенсионный возраст вообще молчу. Как там у Гоголя? Редкий пенсионер доживает до середины предпенсионного возраста. И, конечно же, нашего, не дай Бог, дожившего дедушку в 65 лет так и тянет поработать! Ну медом его не корми! И зачем ему эта пенсия, когда сил полно? Ты погляди на него! Розовый с синевой, спина колесом, живот до колен! Видимо, от обжорства. Ну чем не работяга! Да такой любому молодому фору даст, да еще и подсрачника, чтобы летел дальше от кормушки. Вот остаток пенсионеров и выжил со всех престижных должностей молодняк. И из сторожей, и из дворников, и из консьержей. Негде теперь молодежи проявить себя! Все захватили старички-разбойники! Такая уж в них сила молодецкая! Сам помру на работе, а недорослям своего места не уступлю! Нет, чтоб жить себе на пенсии и не тужить. Путешествовать там, в круизах загорать на белоснежных теплоходах, гонять в гольф где-нибудь в престижном шотландском клубе, попыхивая дорогой сигарой и прихлебывая 30-летний вискарь односолодовый. Эх, неугомонные!
И вообще, я тут недавно зачем-то подумал – и страшно стало! Ведь все, как принято говорить, законопослушные граждане исправно платят свой оброк всю свою жизнь и даже, по-моему, не понимают, за что? Значит, так надо. Куча налогов, денежка от которых должна идти на совершенствование и улучшение ИХ же жизни, т. е. пенсий, бесплатной медицины, обучения, ЖКХ и прочих пряников, которые правительство практически полностью у них отобрало. А они – хоть бы хны! Даже не пищат! Их прижимают, зажимают, душат, как курЯт, а они опять – ни гу-гу! Молчат, как на заклании, только бошки подставляют смиренно под топор. А ведь это их денежки распределяют те, кого они же сами и выбрали! То есть, общак в руках паханов, которые сидят вот именно тут с лоснящимися рожами. Это мне, это снова мне! А это – Козлевичу. Он и на это не наработал. Никого не обделил? Нет, чтобы спросить – как это нет денег? А куда ж они подевались? Ах, на виллы и яхты? Ну, тогда, конечно. Все справедливо. И двоюродные племянники еще в Гарварде не отучились? Это, конечно, беда. А потом их же к кормушке пристроить надо? Надо! Железно! А мы подождем. Подождем, пока вы все нажретесь из нашей кормушки. Никогда не нажретесь? Ну и не беда. Мы как-нибудь и крохами с барского стола перебьемся, мы привыкшие. А вот как найдется такой, как дедушка Ленин? Умный, понимаешь. Который опять как заорет: верхи не хотят, а низы не могут?! Что тогда? И поднимется трудовое пенсионерство, и даст нам коленом под зад? Я, конечно, понимаю, лучше-то все равно не станет. Ну побунтуют недельку, ну разобьют пару витрин, подожгут десяток машин, да и выберут очередного сумасшедшего. Типа, Жирика. И подойдет он к кормушке, и посмотрит скорбно. Маловато, понимаешь ли будет. Мне. А им? А при чем тут они? Что? Это они платили? Да ладно! Я думал, с неба падают. Мало, значит, платили. И платят. Надо им еще какие-нибудь налоги засобачить. Креативные такие. Ну, предположим, на зевоту. Зевнул – с тебя 10 рублей. Пукнул – двадцать. А еще лучше, повысим их гуртом процентов на 20 и скажем пролетарию: ну, вот, свершилось, теперь, наконец дождались! Теперь все включено! Можешь пукать, зевать и плевать, где хочешь без ограничений! Свобода отрыгания и изрыгания! В кои-то веки! Это именно то, чего мы так долго ждали и за что боролись! И вот – свершилось! Я - герой вашего времени!
Что говорите? Занесло меня? Да нет, все верно. Это ж практически слово в слово слова нашего оборотня-премьер-карлика! Почему оборотня? Так все они оборотни. Там, наверху. Вчера он президент, завтра – глава государства, и наоборот, вчера министр МЧС, завтра – министр обороны, вчера министр обороны – завтра – министр финансов. Ну, или наоборот. Читой воды оборотни. И в погонах, и без. А мы все воюем с ветряными мельницами. А они вот они, все здесь. Нет, лучше не оборачиваться. Мало ли, что подумают. Короче, колода карт. Тасуют ее, тасуют, а игроки все те же, с краплеными рубашками и стертыми и тошнильными лицами. А кому-нибудь приходилось слушать нашего с вами, понимаешь, Министра финансов? Нет? Да ладно! Очень рекомендую. Это ж лебединая песня психа из лечебницы имени Скворцова-Степанова! И вид-то у него какой-то пришибленный, потный, и придурковатый. Как у меня полчаса назад. Полное ощущение психоневрологического бреда. Или живет он не в этой стране. Впрочем, кажется, тут я в точку попал. Или мы проснулись в Альпах, али в городе-герое Париже. В соцсетях (видимо, по наущению соответствующих надзорных органов) все время хулят жизнь при Союзе. Да как же можно сравнивать то, что было и что стало? И тогда, и сейчас жить ХРЕНОВО! Почему? Потому! Все ж познается в сравнении. С кем? Да с теми же жителями Европы, которую мы протоптали сапогами туда и обратно по нескольку раз за век. Их затоптать не смогли, слава Богу, а сами жить не научились. Конечно, можно говорить о том, что при Союзе было зашибись, поскольку слаще морковки ничего не ели. А когда, помнится, в ТЕ еще времена депутатам в первый раз показали рекламу на каком-то заседании (не помню, по какому поводу), так они чуть шеи не свернули, и еще два дня и две ночи цокали языками и мотали башкой от впечатлений. Сейчас же только ленивый не был за бугром и не видел той самой жизни, которую мы крыли и кроем почем зря. Что-то ну никак мы в нее не вписываемся. Ни рылом, ни ухом. Хотя молодежь, по причине своей монопенисуальности, похожа. На ихнюю, без комплексов. А почему без комплексов? Да потому, что нет у них проблем по жизни. Нет, конечно, есть свои. Типа, что лучше – Кока-кола и пепси? И на какую тусовку лучше пойти? И никто, типа, не видит, что большинство населения бедствует и голодает на свои мозолисто заработанные копейки, которые ОНИ называют зарплатой и даже громким и гордым словом - пенсия. А откуда ж взяться заработку, когда работать негде! Все заводы и фабрики порушены и разграблены! Зато у нас, как у них. Как нет? Смотри сам. Обучение платное. Медицина платная. Кока кола есть. Гамбургеры тоже. И чем мы хуже этих самых марикосов? Да точно такие же, только нищие и с вечно озабоченными рожами. Нас издалека видать. Особенно за границей. Даже очки и шмотки не спасают. Прям печать какая-то вселенская лежит на нас, озабоченность и тяжкий крест, который мы несем, еле волоча лапти. И ведь каждому поколению и раньше, и сейчас, безбожно врут, что уж оно-то точно будет жить лучше. Только вот когда? Прав был Микола, который Некрасов (да нет тот, которые сымал, или не сымал, а который писал – ударение на последнем слоге): Жаль только - жить в эту пору прекрасную уж не придется - ни мне, ни тебе.
Одна дорога осталась – к Богу! Правда, и к нему добраться стало не просто. Через церковь, говорите? Не угадали. Попасть туда нужно еще умудриться. Ну, предположим, все дороги идут к храму. Подходишь к нему – а он закрыт. И график висит: с 9.00 до 19.00. Странно, как-то. Дорога к Господу Богу теперь тоже по часам? Он что же, перестал принимать круглосуточно? Вот теперь вы мне и скажите: куда богобоязненный и забитый шеловечишка должен идти, когда господь принимает до семи, а винный магазин работает до десяти? То то!
Вот и живем-крутим матушку Землю ластами. Кто к себе, кто от себя. Живем-коптим Землюшку, тупо молясь и разбивая лбы свои медные во имя будущей светлой жизни. Попы говорят, молитесь побольше – обязательно поможет! А, может, нужно больше работать и думать? Да нет, вы меня не поняли. Не как лошадь-водовоз. А головой, точнее, мозгами, если, конечно, они есть. Ну, а нет – то и лошадью. Раз уж других талантов Бог не дал. Нет, как начинаешь об этом думать – сразу же тошнит. И чего это я расквасился? Да еще и в Кремлевском дворце съездов? Лучше б они здесь заседали, а не концерты устраивали! Жалкое зрелище. Ну, как говорится, что заслужили, то и хлебаем. Господи! Куда ж меня занесло-то! Я случайно не в голос все…вот это? Посмотрел на соседа. Вроде, молчит, тупо уставился на сцену, типа, внимает. А сам, гад, наверное, тоже весь в крамольных мыслишках? А? То-то! Молчит, барсук. Ну и пусть молчит. Все равно я знаю, о чем ты думаешь. Кстати, судя по физиомордам в зале, это всех касается. А вот и концерт закончился! Ура! Нет, все-таки, хорошая штука – КОНЦЕРТ наших народно-заслуженных! Ну где еще можно так отдохнуть, расслабиться, и практически в голос порассуждать рядом с президентом о государственных делах? А что это у меня в кармане? Рука. Ага, моя! А что ж ее так свело то? Вот оно что! Это ж я весь концерт с дулей в кармане просидел! Даже не разжимается, зараза. Ну, может, оно и к лучшему. Как знать, может, еще что в голову придет? А тут она, фига в кармане! Удобная, я скажу вам, штука!