С утра город накрыл туман, который вечером от фонарей стал синим. В голове голосом с хрипотцой тотчас же запел Добрынин. Впрочем, вру: пел он там уже несколько дней. Как раз с тех пор, как умер, и его по ТВ каждый день поминали.
Шла домой и думала. Что-то на стариковском, в стиле: "А вот в наши времена было по-другому".
Были композиторы с консерваторским образованием. И даже те, кто писал "шлягеры", то есть попсу, пардон, эстрадные песни, делали это профессионально, со знанием дела.
Под стать были и поэты. Не факт, что все были выпускниками литературных институтов, но то, что песни писали со смыслом - факт.
И певцы, и певицы были душевные. Лещенко легко было отличить от Кобзона. А Аллу от Софии.
А что ж теперь? Однотипные бородатые мальчики что-то там бубнят в микрофон. Девочки с губами больше лица им подпевают. Пук-пук, а теперь все вместе снимется в рекламе и что? Правильно, испоганим очередную монетизированную наследниками советскую песню.
Недавно в центре Москвы гуляла, в парке "Зарядье". А там динамики стоят и играет что-то непринуждённое. Мужской голос что-то ненавязчиво мямлит.
Пришлось прислушаться. Хотелось понять, на каком он языке вообше поет?
Английский? Марийский? Узбекский?
Оказалось, нет, русский.
"КапАла вАда", - упрямо повторял припев динамик. Что? Олимпийский комитет на нас опять кому-то жаловался?
"КапАла вАда", - гундосил динамик. В помощь ему начал накрапывать дождь.
А, кАпала водА. Понятно. Это просто стихотворный размер, собака, никак под "гениальную" песню не хотел подстраиваться. Пришлось все ударения в словах переставить. Ну и нос зажать, чтобы гундосилось лучше, ну и поакать, мы же мааасквичи все как-никак, даже те, кто нет.
Господи и пресвятая Пахмутова, чур меня от такого "творчества"! Спаси и сохрани!
Я лучше "Руки вверх" буду слушать на повторе, чем вот это вот все. Аминь.
А Добрынина жалко. Добрая память. Он столько известных песен, оказывается, написал, из тех, которым мы все подпеваем. Даже не зная, что это его.