История уникального человека и его творческого пути. Рекомендуется начать с первой части
Пока моё тело лежало в кустах, кто-то попытался отнести его на рынок, чтобы перепродать, но я сбежал оттуда. У меня совсем испортилось настроение из-за того, что Витя убил меня, я думал, что мы друзья.
Когда я вернулся к нему домой, то его там не было, и вообще весь дом был окружён полицией.
- А он стал серийным маньяком и убил половину жителей! - сказал мне милиционер.
Оказалось, что его мать выжила, потому что она уже привыкла к его выходкам и сумела отбиться своим молотком.
- Я так и знала, что этот дрочила что-то натворит! Теперь из-за него на меня плохо смотрят соседи!
Я решил, что мне нужно срочно найти Витю, потому что самая интересная часть моей работы от меня усколзала. Я решил действовать дедуктивным способом и вообще представить, что бы я сделал на месте Вити. Но пути Вити были неисповедимы и очень запутанны, но зато мне бросилось в глаза то, что не заметил никто - Витя забрал из квартиры свою гирю, а значит не мог уйти далеко и наверняка тащил её по земле. Так и оказалось, и я увидел след на асфальте, местами по пути валялись мёртвые тела. А на небе сгущались тучи, и я только сейчас понял, что на самом деле Витя сумер как-то призвать в этот мир древнее зло, поэтому весь мир искажался до неузнаваемости, но видел это только я, потому что я тоже был там.
Вокруг витали крупные хлопья пепла, он забивался мне в глаза, в уши и в рот. Небо наливалось красным. Асфальт под ногами трескался, кое-где образовывались глубокие щели, из которых на меня смотрел ад. Красная лава булькала внизу, как веганский борщ в кастрюле Перкосраки Владленовны.
Но сейчас меня ожидал более лютый борщец, который заварил её сын.
В пробитом черепе болезненно чесался мозг. Как же неприятно было думать. Мои мысли сыпались из головы, пепел образовывал пузыри слов над моей головой. Буквы осыпаясь падали на раскалённый асфальт.
Периодически мне попадались свежие трупы, некоторые с раскуроченными задами. Я понимал, что я на правильном пути. Витя шёл в сторону центра. Я брёл по следам, оставленным на земле гирей, продолжая оставлять заметки кровью в своём блокноте. Мой посмертный репортаж станет лучшим лучшим творением в жанре гонзо-журналистики. Меня наконец-то повысят в должности и станут платить зарплату вместо веток. Жаль, конечно, что я умер и слава моя будет посмертной.
Мир перед глазами отвратительно рябил как старый телевизор, периодически по нему пробегали помехи с диким потусторонним гулом. Вот бы кто-то смог пошевелить эту мировую антену, чтобы качество окружающей картинки стало получше.
Шурша шинами, ко мне подкрался чёрный кадиллак. Именно так, он ехал, с трудом пробираясь через поток теле-помех и мусора. За рулём его сидел человек, а может быть и нет… вместотлица у него было зеркало, если бы я был жив, то возможно, увидел бы в нём себя, но там отражалась лишь серая улица и покосившиеся хрущёвки.
Кадиллак поравнялся со мной, окно преоткрылось...