Так хочется летать и петь,
всё одолеть и не стареть,
Но остаётся лишь скрипеть:
увы, за всеми не поспеть...
Прошло то время золотое,
когда скакал как жеребец.
А жизнь бурлила без застоя,
и живы были мать, отец.
Года неслись почти галопом,
мелькали города и страны.
Себе казался мизантропом,
непокорным, даже странным.
Теперь всё стало на места,
я тигр в закрытой клетке.
И птица мне поёт с куста,
блаженствуя на ветке.
Пичуга эта -- моё счастье,
ведь я пришёл, куда хотел.
Под солнцем и в ненастье
любил, творил и преуспел.
Теперь пусть птаха попоёт,
а здесь я стану на постой
и, завершая свой полёт,
укроюсь в клетке золотой...
Ну как я мог подумать так
и вариант найти простой?
Не примитивный я чудак,
чтоб делать жизнь пустой!
Опять вне клетки я стою,
тоска сама ушла далече.
И ношу тяжкую свою
легко взвалил на плечи.
Жизнь наша -- лишь поход
от метки вдаль, до метки.
Лети мужик, лети вперёд,
Забыв о тесной клетке!