Так хочется летать и петь, всё одолеть и не стареть, Но остаётся лишь скрипеть: увы, за всеми не поспеть... Прошло то время золотое, когда скакал как жеребец. А жизнь бурлила без застоя, и живы были мать, отец. Года неслись почти галопом, мелькали города и страны. Себе казался мизантропом, непокорным, даже странным. Теперь всё стало на места, я тигр в закрытой клетке. И птица мне поёт с куста, блаженствуя на ветке. Пичуга эта -- моё счастье, ведь я пришёл, куда хотел. Под солнцем и в ненастье любил, творил и преуспел. Теперь пусть птаха попоёт, а здесь я стану на постой и, завершая свой полёт, укроюсь в клетке золотой... Ну как я мог подумать так и вариант найти простой? Не примитивный я чудак, чтоб делать жизнь пустой! Опять вне клетки я стою, тоска сама ушла далече. И ношу тяжкую свою легко взвалил на плечи. Жизнь наша -- лишь поход от метки вдаль, до метки. Лети мужик, лети вперёд, Забыв о тесной клетке!