Бывало у вас такое, что хочется что-то написать, а что – непонятно? Нет, понятно, что хочется. И понятно, что мысль должна быть какая-то важная, правильная, значимая, желательно умная. Чтоб только из-за неё на лице отражалось переживание за всё человечество, а на губах застывала лёгкая полуулыбка мыслителя, умудрённого опытом и прожитыми годами. А в голову ничего не лезет, совсем, вообще. Ноль. Интеллектуальный вакуум. Вот бывает же такое...
И вот всегда так с нами, с людьми. Человек почему-то считает, что то, о чём думает и размышляет один – должно или может быть интересно кому-то ещё… Что это? Эгоизм? Вера в собственную исключительность? Нет однозначного ответа. Просто сама мысль о том, что это кто-то прочитает, улыбнётся или загрустит, почему-то доставляет удовольствие... Ведь слово, как известно, и убивает, и лечит, вот ведь какая приблуда диковинная...
И вот желание что-то написать рвётся изнутри наружу, просится на волю, словно птаха какая вольная, да в клетке запертая. Нет, когда наш абстрактный мыслитель, например, влюблён… вопросов к нему нет. Тут можно сказать, мол, чувства от избытка выплёскиваются у кого в слова, у кого в музыку, у кого в зрительные образы какие-то… А если нет? А если это что-то ещё? А если это то, что разные умники называют «душа»? И ей, в какой-то момент становится скучно, грустно, одиноко… Хочется напомнить о себе, закричать: «Эй, человек, я здесь. Я живая. Я дышу. Я чувствую». Вот в чём загадка-то… Ну что, скажете, глупости? Возможно…
Я за всю свою долгую жизнь научился много говорить. Могу говорить о чём-то конкретном, или просто поддержать разговор, как огонь в камине: вроде сильно не горит, но и не затухает, медленно тлеют огоньки-слова, создавая атмосферу уюта и приятно проведённых минут. Много разного научился говорить, умного и не очень, забавного и трогательного, иногда даже лишнего могу ляпнуть. А тут, вот незадача, сказать нечего... Ну как же так, вот столько тем разных, столько всего интересного происходит в мире и в твоей жизни, а сейчас, как говорит наша молодёжь, в моменте – сказать нечего, один белый шум. Хотя… Ой, Божечки…Опять написал ерунды какой-то… Может надо на ночь бумагу да чернила подальше от себя убирать?