У всех на окнах хризантемы,
Лишь у неё росли тюльпаны.
Есенин ей писал поэмы,
Горючим наполнял стаканы.
Май волосы её лаская песни пел,
Заплетая в косы редкие ресницы.
И пальцами её касаясь между дел,
Он уже знал, что ей приснится.
Теплый ветер нежно ей шептал,
Что робко ждет он каждой встречи.
Игристым небом осень целовал
И ливнем пожимал её за плечи.
Она не знает прелесть глаз своих,
Что глубиной души блистают стекла.
Она была как песни для глухих,
Как тюльпаны осенью на окнах.
(c)Полина Кот