2004 год. Место действия — трасса Тула—Москва, реконструкция моста. Мы там мостовину клепаем — работа, конечно, как бы сказать… размеренная, но важная. Вся бригада — серьезные лица, как у людей в паспортном столе. Но недалеко деревня. А в деревне семь домов. И каждый житель — ходячий анекдот.
Жил там один мужик, местный бизнесмен. У него был брат. Ну, такой, с придурью, звали его Семён. И был у Семёна товарищ — Гриша, сын Моряка. Эти двое — как будто из какой-то деревенской комедии: сила богатырская, мозги, наоборот, не в комплекте. Но это я, конечно, не со зла, так получилось.
Короче, работаем мы. Наш сварщик Санёк целый день режет металл автогеном, занят своей темой. Вокруг стройплощадки — забор, как положено. Но для Семёна и Гриши забор — это как красный сигнал светофора: вроде есть, но можно и не обращать внимания. Каждый день их гоняем. Им скучно в деревне, вот и шарятся вокруг нас.
И вот, в очередной раз слышу: "Лёхааа! Иди сюдааа!" Санёк орёт так, что у меня в душе холодеет. Подхожу, а там картина маслом. Стоят Семён и Гриша, довольные, как дети, нашарившие клад. У Семёна в руке — патрон от крупнокалиберного пулемёта. А у Гриши — вообще мина, и не какая-нибудь, а крылатая, времён Великой Отечественной. А Санёк — багровый от крика. Оказалось, эти двое умники подсунули ему боеприпасы под автоген — ржавчину, видите ли, хотели сбить, чтобы вид у них был товарный!
Тут надо понять: автоген — это вам не свечка в тёмной комнате, температура его пламени — 3000 градусов! Санёк, в защитных очках, сначала даже не заметил этих кадров. Хорошо, что у него рука на регуляторе газа всегда — моментально выключил подачу. Потому что если бы они там запустили свои боеприпасы — привет мосту, стройке и всем, кто рядом стоял.
Я на них ору, как никогда в жизни не орал. И что вы думаете? После этого они, как ветром сдуло, больше даже близко к стройке не подходили. Но это ещё не конец эпопеи.
Приехал на объект наш начальник, Петрович. Человек с нервами стальными, но то, что случилось дальше, выбило его из колеи на совсем. Семён и Гриша теперь взяли на прицел его. Подходят такие уверенные и начинают продавать Петровичу свой боекомплект: сначала за три бутылки самогона, потом за две, потом за одну, а потом и вообще за стакан — ну или чекушку, если точнее.
Петрович, увидев эту взрывоопасную пару с их "товаром", побледнел, как мел, и рванул к своей Газели. Заперся изнутри, начал лихорадочно набирать мой номер. Только вот не учёл, что связь в этих краях такая же, как и мозги у Семёна с Гришей — отсутствующая. И вот, пока он там сидит, они продолжают его уговаривать: "Петрович, ну что ты, ну бери! Выгодное же предложение!"
Ситуация была дикая. Петрович жестами водителя своего отправил меня искать. Когда я пришёл, он уже осип от крика и выглядел так, как будто его ограбили и продали собственную Газель. Попросил меня, чуть ли не шепотом, избавить его от этой парочки. Причём, он реально дал им на бутылку, лишь бы только они ушли. Семён с боеприпасом в руках ретировался, и после этого мы Петровича больше не видели до самого конца стройки.
К слову, Петрович потом перевёлся в другое подразделение. Говорят, теперь он занимается обслуживанием мостов. Где, надеюсь, Семён и Гриша не найдут его никогда.
Мораль истории?
- Никогда не недооценивай деревенских мужиков с "боекомплектом" в руках.
- Не доверяй автогену боевые патроны. Даже если это кажется классной идеей.
Ну а вообще, если строите мосты — стройте их подальше от таких вот Семёнов и Гриш. А то кто знает, чем это всё закончится.
Подписывайтесь на канал "Каски, Гвозди, Два Перфа" — мы не строим мосты между людьми, но точно знаем, как их клепать! Ставьте ваши лайки!