Вчера была очередная встреча с психологом. У нас не стандартные сессии раз в неделю, а поддерживающая терапия раз в две-три недели или по запросу, если случится караул. И всегда в конце наших бесед у меня было чувство облегчения, какого-то некоторого спокойствия, ведь я могла выговориться и поделиться тем, чем ни с кем больше не могла. Или не хотела. Психолог воспринимался мной как мудрый наставник, по-дружески направляющий в верном направлении в пути к обретению себя. Но не вчера. Эта беседа отличалась от остальных. Она началась не вовремя, было уже поздно, собрание банды книггеров отменилось, дождь за окном стремительно превратился в снегопад, а разговор с близким человеком вытряс последние остатки спокойствия. Я никогда не обсуждала с психологом мое общение и отношения с кем-либо, кроме бывшего мужа и моих родителей. Это был такой тайный-тайный секретик, шкатулка в шкатулке, запрятанная от всех-всех, что-то такое, о чем никто не должен был знать. Но вот узналось. Проговорилась я п