Решила я воскресным вечером прогуляться в центре. Было как-то ветрено и неприкаянно, но очень уж хотелось побродить. Неподалёку от метро Маяковская со мной произошла любопытная история.
Иду по 1-й Тверской-Ямской улице, ёжась от ветра, и вдруг замечаю, что на углу одного из тамошних монументальный зданий стоит старушка. Расписная такая, православная, с чётками-бусами, в платочке да в юбке до пола, а лицо растерянное, будто спросить что хочет. Как пересеклись с ней взглядами, она действительно обратилась ко мне, но отнюдь не с просьбой, как пройти к ближайшему храму или на вокзал.
— Купить обед можете?
Я огляделась, не припоминая поблизости места, где это можно было бы осуществить.
— Могу, но… где? Я тут не особо ориентируюсь…
— А вот, рядом столовая, - отвечает бабуля и уверенно меня ведёт в нужном направлении. И пятидесяти метров не прошли, а уже входим куда-то на первый этаж. Столовая? Здесь? Странно. Гламурный рестик какой-нибудь с ценами из параллельной вселенной, куда непонятно кто ходит, и непонятно как оно окупается собственникам, но тем не менее существует — верю, может быть и рядом, но… доступная и известная всем православным бабушкам столовая? Хмм, странно. Тем не менее, мы заходим в действительно просторную столовку с линией раздачи готовых блюд, но… Как-то там при этом дюже пафосно. Ну ладно, может быть исторически так сложилось, с советских времён ещё, и администрация столицы решила не трогать сие место, пусть москвичи-старожилы ностальгируют и ощущают удовлетворение от того, что хоть что-то в жизни может оставаться надёжным и неизменным. Взяла поднос бабуле, себе не стала, присматриваюсь к еде.
— А вы со мной разве не покушаете тоже? — удивилась она одному подносу.
— Я только чаю выпью с булочкой, может быть. Не голодная.
И тут бабуля начала выбирать: бутерброд с красной икрой за 190 рублей, пиалку творожку со сметанкой рублей за 200, супу не захотела, зато попросила навалить ей в пластиковый контейнер рису с овощами — это в один, а во второй — простых варёных макарон без всего, ведь «завтра у нас пост». Я смотрю на ценники и хочу провалиться, ибо на нашем подносе уже под тыщу, а она ведь ещё кофе с пироженкой будет, кто-нибудь, помогите! Оглядываюсь вокруг в надежде, что прилетит олигарх на вертолёте, всё оплатит, и отстегает плёткой по попе не меня, а бабулю. Ну а чё, может сей постнице зайдёт такого рода умерщвление плоти, кто знает. Вокруг тепло, суетно, посетители, да и персонал, все такие благополучные, приветливые, бабулька духарится, выбирает. Салатом «Цезарь» активно интересуется. Я же… я же…
— Прошу прощения, у меня очень мало наличных, я отойду мужу позвоню, чтоб он мне на карту перевёл.
— Конечно-конечно…
Достаю телефон, как бы звоню кому-то, чуть отхожу в сторону и пулей вылетаю из этой чудо-столовки с ресторанными ценами и — на свободу, на шумную и неприветливую гранитно-асфальтовую Тверскую-Ямскую, проношусь мимо метро и живописными переулочками выруливаю на Патриаршие пруды.
Мужу я действительно позвонила и рассказала о том, как ощутила себя в шкуре нищего студента, пригласившего в кафе гламурную девушку из высшего общества. Но такого рода ухажёры, они всё-таки отчасти понимают, что им предстоит, а я просто гуляла, никого не трогала, на звание «Меценат года» не претендовала. Чаёк с булочкой в «Магнолии» бедной бабушке бы купила, разумеется, но тут как-то всё было слишком: и слишком неожиданно, и слишком дорого, и слишком подозрительно, так как старушка словно действовала по отлаженной схеме, ведь и столовку знала и на раздаче отвергла плов, объяснив, что «там дальше ещё рис с овощами будет, без мяса, а то ведь завтра пост». А ещё была осведомлена, что на вынос там тоже закупиться можно. Не впервые в этом месте тусит, стало быть, освоилась. И почему этакая благостная паломница оказалась именно там, а не в трапезной для туристов, скажем, Покровского женского монастыря на Таганке? Да и не ведут себя внезапно оголодавшие набожные бабушки так, как она. Тут вся ставка была на мой невротизм что ли… Что не посмею критически присмотреться к пожилой верующей женщине, устыдясь собственной плохости в таком контексте и, дабы избежать болезненных переживаний за своё эго, предпочту сама себя обмануть и поверить, что бабушка — не наглая побируха с далеко идущими планами, а светлая бедняжечка.
По поводу того, «а что это было», у меня два варианта.
Вариант первый. Возможно, это мне попался такой человек — сам по себе наглый и паразитический, для которого по максимуму юзать ближнего — стиль жизни. Есть на свете подобные персонажи, не часто, но сталкивалась. Возраст и пол тут не принципиальны, бывают они разных мастей. Это профессиональные безработные, постоянно попадающие в «трудную жизненную ситуацию» авантюристы, которые ловят на крючки своей перманентной нужды дураков с комплексом спасателя. Помоги им да побольше, побольше, дай им, не удочку, а рыбку, пожирней и желательно уже вкусно приготовленную, со шпинатом и брокколи. И винишко сервировать не забудь. А как всё это закончится — ещё и должна им останешься каким-то неведомым образом. Допускаю, что бабуля могла быть из этих.
Вариант второй. Не исключаю, что это какая-то мошенническая схема. Тогда набожная бабуля — артистически одарённая сотрудница мафии, курирующей столичных попрошаек. Ни для кого из живущих в Москве не секрет, что люди, стоящие у метро с картонными табличками и собирающие на лечение ребенку, на корм животным, на проезд домой, и даже плачущие беременные женщины и нищие старушки — не реальные нищие, а просто у них работа такая. И хорошо, если у кого-то она добровольная. У знакомых для подобной наживы украли родственника-инвалида: двое крепких мужчин подхватили его прям на коляске, запихнули в машину и доставили в Москву, где заставили заниматься попрошайничеством, кормили, а все собранные деньги забирали. Чудом удалось обратиться в полицию и вернуться назад. А кто-то и не обращается, боится. Реальный же попавший в беду человек запросто так встать в людном месте не сможет, не позволят, ему сразу наваляют.
Возможно, бабуля тоже работает по некой схеме, которой её обучили. В общем, работа мечты: ездишь по ушам сердобольным придурковатым личностям, вкусно кушаешь, пока они выслушивают душещипательную историю о том, как ты приехала из глубинки навестить любимую дочку, а она вся в золоте-брильянтах зазналась, старуху-мать на порог не пустила, постыдилась. И ты пошла по монастырям за её грешну душу молиться, а у тебя и паспорт и деньги и телефон "кнопошный" — всё украли. Далее идёт расчёт на то, что помогатель-невротик окажется хоть и человеком сочувствующим, но в меру, и не поведёт потерянную бабулю в полицию, не предоставит ей временный ночлег, не попытается разыскать её родню, не сопроводит до нужного вокзала и не посадит на нужный поезд, а просто отстегнёт денег, чтоб и себя добрым почувствовать, и геморроя избежать. С душевной, так сказать, ленцой человечек окажется. И всё, афера удалась, заводи шарманку по-новой.
Мораль при столкновении с подобным отнюдь не в том, что нужно тотально отморозиться и никогда никому не помогать, стать эдаким премудрым пискарём и подозрительным жадиной. Просто надо помнить, что бедняжки далеко не всегда те, кем кажутся. И что, оплачивая иллюзию, в которой мошенник – реально нуждающийся в помощи милаха, а его жертва — добрый самарянин, мы не творим добро, а скорее наоборот, оставляем всё меньше места для оного.
***
Напоследок вот ещё пару штрихов к рассказу: столовая-буфет с коринфскими колоннами в мраморе на первом этаже массивного здания 30-х годов возле Маяковской называется «Кремлёвской», и она ни разу не исконная, открылась пару лет назад.
Вышеописанное событие произошло со мной вчера, в воскресенье, 13-го октября. А сегодня, 14-го православные празднуют Покров пресвятой Богородицы, и никакого, пророчимого набожной старушкой поста в это день нет. Что, впрочем, ожидаемо.
***
Когда во время прогулки по Патриаршим я прошла мимо пафосного ресторана «Батлер», я написала мужу: «Кажется, я нашла подходящее место для сегодняшней гастро-бабушки». Не, ну а чо, гулять так гулять. А денег столько, на сколько она набрала еды, у меня с собой и вправду не было.
Уже возле Тверской, на открытой веранде пищевого заведения, в темноте копошился колоритный бородатый бомжара. Обнаружив на тарелке недоеденную отбивную, не раздумывая наколол её на вилку и отправил в рот. Заметив, что я на него засмотрелась, он задорно мне улыбнулся… И я сейчас задумалась: может быть, то был любящий мёрзнуть посетитель-хипстер; собрался уходить и второпях доедал заказанное, кто ж туда на веранду бомжа-то пустит, если уж на то пошло. Ладно, осень — время магии, так что пусть то будет бомж-волшебник, который научился незаметно проникать, куда надо и улыбался он мне так бойко потому, что удивился, как это мол так, чары, благодаря которым он не видим для персонала заведения, на меня не действуют.
Вот такая вышла прогулка. Себя любимую тыквенным латте я так и не побаловала, хоть и замёрзла. Думаю, ладно, дома меня ждёт ромашковый чай с грушевым вареньем, чего ещё желать, потерплю.
А на Патриарших красиво. Прям пожалела, что ушла без фотоаппарата. Очень хочется так же с фонарём и ветками художественно переснять вот это окошко!
