Все забываю показать вам наш новый Тульский сквер. Как вы уже, наверное, догадались, его делали тульчане.
Так интересно наблюдать, как оставляют свой след в Мариуполе большие русские города. А ведь теперь это уже история.
В удивительное время живем, товарищи!
А еще на днях Марат Хуснуллин открыл в Мариуполе памятник строителям-восстановителям.
На каждом из фасадов памятника расположены бронзовые рельефы значимых объектов для города, которые уже полностью восстановлены.
Напомню, что еще в 2022 году у нас появился памятник Александру Невскому.
Открывал его тогда губернатор Петербурга. Как давно это было..
А чувство такое, словно он здесь всегда стоял.
***
Я часто думаю, как много в жизни нам, бывшим украинцам, дали книги. Телевидение, история - все переписывалось, подстраивалось под необходимые задачи. А книги оставались единственным окном в мир правдивой истории.
Наверное, только благодаря книгам мы не смогли принять чуждую духу историю, чуждые памятники, чуждую нам мову и прочие чужеродные организмы.
Я даже помню, как тягостно мне было в школе изучать украинскую литературу, при всем моем уважении к Тарасу Шевченко и Лесе Украинке.
Не то, всё не то.
А, вот, Пушкин, Лермонтов, Толстой, Достоевский, Булгаков, Гоголь, Чехов, Тургенев - родные до боли.
В библиотеке моих родителей можно было найти чуть ли не всю русскую и мировую классическую литературу.
Родители много книг привозили, когда ездили отдыхать за границу. А в Москву мама ездила и покупала книжные коллекции русских писателей и поэтов.
Все тома Ленина она, кстати, тоже с Москвы притащила. А я потом чуть революцию не повторила сгоряча )))
Да, не у всех украинцев была возможность собирать такие коллекции, как у нас. Но у каждого человека, к которому я приходила в гости в свои детские и юношеские годы, всегда были в наличии самые яркие представители русской классики. Но, кстати, Тараса Шевченко я не помню ни у кого, кроме нас. А, например, встретить Ивана Котляревского в чьем-то книжном шкафу - вообще фантастика тех времен.
Хотела вспомнить для вас еще парочку украинских имен, но, хоть убей, не помню. Могу, конечно, в интернете подсмотреть, но нет в этом никакого смысла. Если они не остались в моей голове, значит, до сердца они точно не дошли.
И дело совсем не в качестве их произведений. А в самом явлении под названием "украинская литература". Ее у нас никто не любил.
И если я в детстве была всеядной и читала все, что попадется на глаза, то многие мои ровесники и те, кто постарше, на дух не переносили украинскую литературу. Моя сестра с братом наотрез отказывались вообще учить украинский язык, вплоть до получения троек. Меня тогда удивлял такой радикализм.
Я прекрасно справлялась с сочинениями на украинском, читала произведения, и мне в целом очень легко давался украинский язык. Да и чего там учить? Язык простой и бесхитростный. Сильно много слов там знать не нужно )).
Короче, не испытывала я к нему неприязни. И читала украинских писателей спокойно и непредвзято. Да только душу ничего не трогало. Было такое чувство, будто читаешь зарубежных авторов, не имеющих к нам никакого отношения.
Честно говоря, только Тарас Шевченко отложился в моей памяти, как талантливый писатель. Вот если бы еще на русском писал - цены б ему не было.
Но и Тарас слишком уж эти степи и поля превозносил. Чувствовалась в этом какая-то обособленность нашего края, в который он был влюблен. Не было того единения славянских народов и земель, как это можно было наблюдать у русских писателей.
Но это я так, рассуждаю на ходу. На самом деле даже не знаю, почему украинская литература не оставила никакого следа в моей душе, учитывая, что изучала я ее добросовестно. Просто не наше это было. А как обьяснить по-другому, не знаю.
Да и Родина для меня в детстве не состояла из полей и степей, как у Шевченко и иже с ним. Для меня и тайга была Родиной. Еще младенцем я побывала на Севере и жила там почти 3 года, пока родители на машину и мебель зарабатывали. И хоть я этого не помню, но впитала в себя воспоминания родителей о крае вечной мерзлоты. И все эти известные песни о севере до сих пор звучат в моей голове, откликаясь в сердце.
А бабушка часто рассказывала за Архангельск, в котором родилась и выросла. А ее родители были петербуржцами до раскулачивания. И эти города я тоже считала частью моей Родины.
Бабушка привезла в наш мариупольский частный сектор ту особенную русскую интеллигентность, которую невозможно объяснить, но которая ощущалась в каждом ее слове, движении, умении одеваться со вкусом, в ее этикете и благородстве.
Не имея много денег, она научилась шить, и благодаря этому каждый день меняла платье. Я помню ее 70-летней бабушкой, когда она уже не работала и сидела дома. И даже в таком возрасте она меняла платье каждый день и пахла, как утренняя роза. А если где-то что-то капнет на одежду, то платье менялось сразу же. Наши старенькие соседки до сих пор вспоминают, как она учила всех этикету и опрятности.
Наша бабушка не только в своем генофонде, но и на деле привезла в Мариуполь кусочек Архангельска, Петербурга и наследие своего русского рода. Где ж тут взяться Шевченковской обособленности и украинскому национализму? Он просто не приживался в таких семьях. И я уверена, таких семей здесь много.
***
А представляете, я в своей жизни еще застала время, когда на уроке русской литературы нам учитель включал песни Высоцкого. Мы слушали его с открытым ртом.
"...
Если мяса с ножа
Ты не ел ни куска,
Если руки сложа
Наблюдал свысока,
И в борьбу не вступил
С подлецом, с палачом, —
Значит, в жизни ты был
Ни при чём, ни при чём!
Если путь прорубая отцовским мечом,
Ты солёные слёзы на ус намотал,
Если в жарком бою испытал что почём, —
Значит, нужные книги ты в детстве читал!"