На расстоянии вытянутой руки
Черные краски станут чуть-чуть светлей
Можно до крови писать такие стихи,
Красным то, знаешь, и ярче и веселей
Тоже вожу неверной своей рукой
Бисером сыплю из слов, их сплетаю в нить
Белые бусы - такой на душе покой
Красные бусы - цыганку не изменить.
Желтые, что-то реже - они грустят
Плачут дождем, и я их слегка боюсь...
Правда они похожи чуть на цыплят
Так что лежат в шкатулке , и ладно -пусть.
Помнишь, хотя поэты, обычно лгут,
Что им, певцам любовного ремесла?
Так шел к моим глазам этот изумруд?
Ты подарил - я в бусы свои вплела
Глупая...там ведь в шкафу, за старым тряпьем
Старая, в жгут сплетенная, толстая нить.
Черные бусы... я их... , быть может - потом
Если посмеешь только меня забыть