Во-первых, итак. Я должен вам представиться. Меня зовут Валентин Мямля, и я работаю внештатным (штатных у нас нет) журналистом в газете “Таинственное замоскворечье”. Так вышло, что судьба познакомила меня с удивительным человеком по имени Виктор Г, и я был настолько впечатлён его жизнью и взглядами на мир, что решил стать его биографом, для чего перебрался жить в его квартиру. Обосновавшись там, я ушёл в запой на долгие месяцы и подозревал, что никогда уже не вспомню причин своего появления в этом месте, но мне удалось закодироваться и выкупить из залога свою тетрадь и ручку, а, значит, настала пора взяться за работу!
Я начну с самого начала. Это было обычное осеннее утро, кажется, был август, но снег ещё лежал. Я вышел из подземной душегубки с буквой "М" с чемоданом и направился в сторону массива одинаковых блевотно-желтых домов. По пути меня попытались ограбить, но Бог смилостивился и заранее лишил меня всего ценного. У меня попытались украсть чемодан, но он всё равно был пуст. У меня попытались украсть штаны, но я был без штанов. У меня попытались отнять жизнь, но разве это была жизнь?
Я подошёл к подъезду номер 1, где валялся безобразный пьяный алкаш, который хрипел и кричал, что Сатана уже спустился в этот мир, и всем нам осталось жить недолго. Он попытался укусить меня за ногу, но я легко избежал его атаки и проник в подъезд. “Вот ведь приключения!” подумал я весело, поднимаясь по разрушенной лестнице на самый верхний этаж. Старая дверь, обмотанная дермантином, была исписана проклятиями.
Постучавшись, я подождал какое-то время, пока не понял, что дверь не закрыта. Внутри призывно играла музыка из радио. Коридор выглядел так, словно в нём разорвался фугасный снаряд. Пахло канализацией, сырой древесиной, обойным клеем и смертью.
Я вошёл. Сначала мне показалось, что я вломился в пустой дом без спросу, но довольно быстро я отыскал хозяйку квартиры, которая была на балконе и развешивала на верёвке трусы. Я вежливо поздоровался.
– Что? Какой ещё на хрен Виктор?! – закричала она, когда я обозначил причину своего прихода. – А! Это ж мой сын! Не знаю я, где он. Скорее всего, опять валяется пьяный где-то на улице.
И тут меня осенило. Я быстро спустился вниз и замер над телом безобразного алкаша, который прежде пытался меня укусить. Я улыбнулся и протянул ему руку...