Мне каждую ночь снится война.
Я сглатываю комок, пот заливает глаза.
Юго-восточная Украина — русская Савойя.
Я исчезаю в небытие, как династия Ваза...
Крика не слышно, а может порваны связки;
Я прикуриваю фильтр, — горчит затяжка.
Липкое тёплое сочится поверх повязки,
Пить очень хочется, как же, Господи, тяжко!
Земляные разводы саднят по моим щекам;
Я дышу: воздух горяч, он хрустит в зубах.
Эта война — Второй мировой мэшап.
В голове отчего-то оркестром звучит Бах.
А вдруг вот сейчас, в эту минуту, меня убьёт?
Как того, что сзади: лежит он, разинув рот.
Вдруг я сгину, как стёртый «артой» умёт?
Тут команда в спину: «Не тяни резину. Вперёд!».
Я иду осторожно, всматриваюсь в каждый куст.
«Лепесток» под ногою — прощай, голеностоп.
Вдалеке у «опорника» мерещится Урфин Джюс.
«Через три метра "растяжка". Отделение, стоп!».
Сто секунд мужики переводят дух.
Скоро штурм; и мы группируемся в «тройки».
Кровь басами стучит: прямо в ухо — ух!
«Приготовиться всем: работаем по застройке!».