Меня бросает в осень.
Слово всплывает в мыслях раньше, чем я осознаю, что вижу.
А вижу я — дорогу, извивающуюся средь множества обнажённых, покосившихся деревьев. В диком танце ветров над ней кружатся оранжево-красные листья; они шепчутся друг об дружку, словно пытаясь мне что-то сказать. А дорога сама в лесу, который постепенно редеет по мере того, как шквальный ветер толкает меня неумолимо вперёд.
Город в конце лесной тропы предстаёт как мираж. Ещё одно слово, всплывающее в сознании словно само собой. В тот же миг я опровергаю мысль: мираж скорее я, а всё вокруг — реальность.
Металлические коробы движутся вдоль дорог пошире. Звуки, хаотичные и вездесущие, резонируют со мной, заполняя меня изнутри. Сборища существ, дышащих, излучающих тепло и пульсирующих эмоциями и мыслями, которые я не до конца понимаю, тоже движутся по своим тропам. Туда и сюда. Одни быстро, другие медленно. Иные стоят, упорно глядя в тоненькие, святящиеся коробочки в руках.
Кажется мне, существ этих называют «люди». Кажется, что мне срочно нужно к одному из них. Жизненно необходимо. Жизнь..
«Жизнь — непростая штука», — улавливаю обрывок чьего-то разговора.
Вдруг осознав свою миссию, я понимаю: мне нужно к своей цели.
Уже самостоятельно выискиваю подходящую тропу из опавших сухих листьев, чей шёпот теперь слышен яснее: они подсказывают мне нужное направление. И цель свою я наконец нахожу, залетая через окно обшарпанного здания в комнату, полную криков, рыдания и суеты скопления людей.
Совсем маленькая человеческая девочка, окутанная в ткань и только вышедшая из утробы матери. Она плачет, взывая ко мне, и крики её резонируют со мной настолько сильно, что я ощущаю себя ею.
В то время как та, что должна была быть её сестрой, окружена людьми, которые шепчут отдалённо знакомое мне слово: мертворождённая.
Мне нужно к своей цели, но…
Не знаю, кто я. Не знаю, что я. Помню лишь о себе то, что мне велено стать частью новой жизни. Крепчает намерение побыстрее закончить свой путь, коснуться новорождённой и стать… чем-то иным. Но мысли мои путаются пронзительными криками матери, молящей свою вторую, неживую дочь, проснуться.
Но она же не спит. Она никогда и не была живой, чтобы уметь засыпать.
Мне нужно к своей цели.
И даже эта мысль заглушается душераздирающим воплем матери. И меня будто бы раздирает на части.
Боль, острая и неотвратимая, хлещет меня клинком. Я не могу разделяться. Я единое целое. И всё же, каким-то невероятным образом, сама материя в центре меня раскалывается, вопреки всем законам бытия.
То, что было мной, полным нескончаемой энергией, становится двумя осколками. Один стремится к живому младенцу, другой — к мёртвому, и оба стремительно теряют силу. Только сила ещё теплится в нас двоих. Недостаточная, чтобы дать человеку долгую, полноценную, лишённую боли жизнь, но способная заставить неподвижное сердце забиться.
Девочка, рождённая без дыхания, издаёт свой первый крик.
———
Рассказ для марафона Текстябрь от Большого Проигрывателя на тему: Осенние дороги
Ставьте лайк и подписывайтесь, если понравилось✨