В лесу осень. Жарко как летом, но все равно осень. Солнце обманчиво, нет ему веры. Улыбается, щекочет верхушки деревьев, тешится, как дитя. Раззадоренные этой игрой вдруг закачаются, зашелестят нежные клены. И тогда налетает ветерок холодный и неприветливый. Остановишься на минуту, поежишься, запахнешься плотнее и уж теперь точно знаешь — осень пришла.
Я иду по тропинке, усыпанной сухими ветками. В тишине слышен лишь хруст под ногами да лесные шорохи — стукнул клювом дятел, зашуршал в кустах еж, белка ловко взметнулась вверх по стволу сосны.
Маленькие березовые листочки, как нежные осенние слезы, закружились в воздухе и мягко опустились на землю. «Отчего ты плачешь, красавица?», — думаю я, глядя на величественное дерево.
Нет, это не та тоненькая, кудрявая березка-девушка из народных песен. У этой ствол мощный и широкий, почти как у моего знакомца дуба неподалеку. Кора, как броня, но тронешь пальцем — осыпается. Трещины на ней, словно шрамы, каждый из которых воспоминание. «Может оттого и плачешь, что многое повидала на своем веку».
Осень. Ты загадка, что лишает меня покоя. Все ушедшее, отцветшее, отболевшее в тебе. Теплая грусть, запах дождя и грибов, задумчивое небо, все оттенки меда и коньяка, забытые детские мечты. Осень — это горькое лекарство, которое все-таки придется выпить, чтобы выздороветь.
Осень — это мало говорить и много размышлять.
Это ворох листьев под ногами, будто ворох самых разных воспоминаний.
Это россыпь спелых яблок и теплый домашний хлеб.
Осень — это спящие поля. Это стога, окутанные сиреневым туманом.
Это разноцветные лодки на лодочной станции, куда посетители заходят все реже.
Это натюрморты с ягодами и грибами.
Это желуди и каштаны, что в детских руках становятся настоящими сокровищами.
Это тихое сентябрьское солнце, которое способно согреть разве что кошку.
Это таинственный мир, в котором есть время для встречи с удивительными созданиями.
Осень — это мой островок покоя и уединения. Здесь в золотом сиянии света ты словно растворяешься. Не нужно прятаться, ты и так невидим.
Осень — это абстракция. Пряная осень винного цвета с вкраплениями янтаря. И высоко над головой, как проблеск надежды, голубая полоска неба.