Моряк причалил к дому, а жена ушла к другому.
Стены голы, люстры ярки.
На пол падают подарки.
Только ветер влажный, резкий раздувает занавески.
Моряк застыл на стуле: вспомнил доки в Ливерпуле, дождь в Нью-Йорке, зной в Кенкутте , фотографию в каюте, что висела и не знала тайных дум оригинала, и лгала во время странствий о любви и постоянстве….
Лишь три слова начертала:
"Ухожу. Прости. Устала".
Хоть не мучила с секретом..
Что ж, спасибо и на этом!
…Чьи-то жены остаются,
Корабли уходят в море.
Им качаться в штормах лютых,
Проплывать чужие дали.
..Хорошо бы, чтоб в каютах фотографии не лгали.