1. КАБИНЕТ ПОЭТА
За столом сидит поэт. Он что-то пишет, потом перечитывает. Рвёт бумагу на клочки, бросает в корзину.
ПОЭТ
(хватаясь за голову)
Как писать, если мысли скованны,
Поэтической немотой?
Рифмы старые - забракованы,
Ну, а новой нет ни одной!
Как писать, если избалованный,
Был я музами… А теперь,
Брошен ими… Разочарованный,
Лбом стучусь в закрытую дверь.
Входит Зависть.
ЗАВИСТЬ
(с издёвкой)
Писали люди, будь здоров.
Возьми Есенина и Блока
А ты вот лично, кто таков?
В стихах твоих немного прока.
Таких, как ты на сотню тысяча,
Провинциальных неумех,
Не самородок ты! Ты - выскочка!
Пиши лишь для своих утех.
Зависть уходит (отходит в сторону)
Поэт что-то пишет. Снова мнёт бумагу, швыряет в корзину.
ПОЭТ
Отчего же уже нельзя,
Все забросить, и не тужить.
По накатанному скользя.
Ведь писать – всё равно, что жить!
Крест мой тяжкий… Желанный крест.
Я несу тебя сквозь года
Неприступный мой Эверест
Мне не взять тебя никогда.
Появляется Искушение
ИСКУШЕНИЕ
(приторным голосом)
Надо хитрым быть человеком,
Не раздумывай о грехах.
Отправляйся в библиотеку,
Покопайся в чужих стихах.
Наплевать, что тебе не пишется.
Что корыто твоё разбито.
Непременно шедевры отыщутся,
Те, которые позабыты.
Никому ведь хуже не станет.
Говорю я без дураков.
Если сможешь ты прикарманить,
Два десятка чужих стихов.
ПОЭТ
(Машет на искушение руками)
Можно соврать без зазрения,
Никто ведь не догадается
Но чужие стихотворения,
Чужими навек останутся.
Обмануть кого хочешь можно,
Повезёт, знаменитым станешь.
Но, как жить потом с этой ложью.
Самого себя не обманешь.
Искушение исчезает (отходит в сторону)
Поэт сидит за столом, обхватив голову.
Появляется Гордыня.
ГОРДЫНЯ
(с пафосом)
Выше голову, ты – герой!
Ты – кумир, посмотри вокруг!
Люди в бой пойдут за тобой.
Если ты захочешь, мой друг!
Ты достаточно сотворил,
Ты же классик живой, почти
Что же руки ты опустил?
Вновь нетленки свои прочти.
Гордыня кладёт на стол стопку книг.
Поэт отодвигает их в сторону. Встаёт.
ПОЭТ
Мы не сразу стали поэтами,
Мы поэтами так и не стали.
Мы писали стихи поэтому,
Мы себя от себя спасали.
Никогда нам не быть поэтами,
Век не тот, да и мы не те.
Между музами и соцсетями,
Мы болтаемся в суете.
И ни музы, и ни соцсети,
Не помогут. Не надо ждать.
Чтобы быть хоть чуть-чуть поэтом.
Нужно только одно…
Писать…