Ожидание... оно затягивает своей медовой топкостью, кажущейся легкостью, прозрачной неотвратимостью янтарной смолы, когда ощущаешь как все глубже и глубже проваливаешься в это теплое и мягкое нутро, не замечая как с каждой минутой, улыбчивая и добродушная вязкость превращается в твою вечную тюрьму.
Ты еще можешь дышать, думать и говорить, но ожидание делает тебя настолько слабым и безвольным, что когда ты видишь проплывающую мимо прекрасную идею, то скованный ожиданием, словно проклятием, покорно провожаешь ее, шепча: "будет другая, я уверен, будет другая, нужно только подождать"
Но следующая идея сопровождается лишь тяжелыми вздохами, а время, названное ожиданием, превращается в рабскую зависимость и страх, что бесполезно что-то хотеть, как и бесполезно ждать, ведь трусливое ожидание, когда наконец кто-то или что-то придет и даст тебе силы и надежды, убивает.
Но, когда, ты видишь тонкую трещинку на матовом куске янтаря, которая непосвященному чудится загадочной росписью бога, ты понимаешь, что это твой шанс. Это твоя, тонкая, почти призрачная, но от криков, слез и наконец-то пришедшего желания что-то делать, надежда.
Еще немного усилий, немного странных и смешных эпитетов, глупых сравнений, персонажей, которые крутятся в твоей голове, умоляя их выпустить, и ты свободен.
Теперь под твоими пальцами слова, настолько твердые и осязаемые, что можно пробовать их на зуб. И тень от твоих персонажей, затмевает твою, а описание осеннего дождя, неожиданно созвучно теплым каплям на твоих щеках.
Где ты? Кто ты? Не важно...ты автор, ты настолько другой и настолько не повторим, что иногда кажется, что тебя нет. Что лишь звуки, слова и запахи и составляют твою загадочную сущность.
Время ожидания прошло, пора писать.