Нет, осень не печальнее весны, и грусть её лишь выдумка поэтов (Б. Окуджава) Шел сентябрь 2024 года. Было непривычно жарко, сухо. Даже вечерами воздух наполнялся нежным теплом, будто это и не Подмосковье осенью вовсе, а приморский курорт в бархатный сезон. В саду расцвела яблоня. Не вся, но отдельные её веточки на южной стороне дерева вспомнили, что майский снег погубил весеннее цветение, и сейчас решила наверстать упущенное, распустив белые цветы. Сбой биологических часов. Хорошо ли это, покажет время. По второму кругу зацвели ирисы, отдельные кустики клубники. Всё вокруг утопало в зелени. И только березы не верили затянувшемуся лету. Медленно сбрасывали свое жухлое одеяние и укрывали шуршащим ковром лесные тропинки, словно говоря: "Не верьте теплу, нельзя обмануть круг жизни". А лес затихал, становился прозрачным. Лесное зверье уже вовсю запасается пищей на зиму. Белки быстро разбирают горсть орехов, которую мы оставили под елью. Мыши всю ночь снуют в поисках запасов, мигом находят