Хорошая картинка. Раньше предлагали не стрелять в пианиста, теперь, в парашютиста. Не знаю, у меня всё больше пианисты, какой смысл их стрелять, пускай помучаются!
Небольшая серия зарисовок про Саныча, народу надоела, понимаю, это не книга, за которую заплатил и делаешь вид, что читаешь. Местный пипл не особо любит штуки с продолжением. Опять же понимаю, какое такое у нас может быть продолжение, когда конец известен: сыра земля?
Кто-то призывает покончить с Санычем, как с предыдущим постом про расстрелы в Корее, Дзеном ожидаемо заблокированным. Саныча мне жалко, почему люди хотят его убрать из ленты? Может видят себя в нём и не хотят огласки?
Роман "Дом с вариациями" , отрывки из которого время от времени появляются на страницах "Русского письма" не ограничен ни временными рамками, ни логикой обстоятельств, это условное пространство, где герои могут себе позволить поспать, пока автор примеривает на себя реальность. Там нет иносказаний, аллюзии - бессмысленны, важны лишь реакции читающих. Устали от Саныча? Ничем помочь не могу, он либо есть, либо пошёл за портвейном и обещал вернуться. Военная тема здесь скорее для коротенького фона, появилась и исчезла.
Но мы-то вечны? А то!, - как некоторые говорят?
Поэтому - антракт или как раньше говорили, кончается контракт, начинается антракт. Саныч вернётся домой на белой Ладе, они с Кариес поженятся, свидетелем с его стороны будет Проханов, с её - Мизулина!
Некоторые читатели считают, что автор загрустил раньше времени. Что мало пишет про бухло и баб, странно, по моему только об этом я и пишу, если кто-то видит в текстах скрытый смысл, это его проблема, тут всё строго как у акына, вижу - пою! Не вижу, всё равно пою! Да и о чем же нам петь как не о себе по версии БГ? А зеркало, вот оно!
Русская литература - она вся про себя. Про любимого, забытого, обиженного и униженного. Всё, что вылезает за рамки этого творческого метода обречено в русской среде. В этом-то весь смысл нашего писательства от Пушкина до Пелевина. Тут как у Форда, можешь выбрать любой цвет, но только чёрный. И никакой загадки тут не имеется, просто открываешь кого угодно, хошь Тургенева, хошь Платонова и не будешь разочарован, там всё о тебе!
Это всякие там Голсуорси, Фолкнеры, Бальзаки, прочие Дюма и Бредбери писали о каких-то фантомах, у нас просто: открываешь книгу - она про тебя! Ты - и Базаров, и Онегин с Чацким, побыл чуток Мастером, можно превращаться в Живаго! Или в Брежнева с Малой земли, последнее даже больше приветствуется.
Ещё над русской литературой висит тень скуки, не той, которая "Что делать", а той густой непроходимой скуки, рождённой в постоянных поисках Бога, которого надо немедленно распять, "чтобы не было мучительно больно". Ежедневное распятие собственной души, не прибавляет, знаете ли, оптимизма и способности видеть что-то ещё кроме самого себя. Да и это надоедает.
Это как на картине Мане "Завтрак на траве", многие увидят "Пикник на обочине", а кто-то решит, что просто ребята решили немного бухнуть с подружкой.
Читатель, который "Про бухло и баб", теперь - нормально?
Впрочем, как справедливо заметил Чиж, у которого раньше на гитаре красовался антивоенный знак: - кому-джаз, кому - буги, а кому - полный брел. Интересно, у него - что сегодня?
Итак, решено, забываем на время Саныча и возвращаемся в управдомы, и будем иногда "вешать" их на подъезде: как было написано в журнале "Крокодил". Всё равно он не ловится.