В двадцать были мечты, в тридцать – муж, в сорок переживания, что осталась одна, в пятьдесят душевный покой и сожаления о том, что переживала в сорок. Жизнь реально слишком коротка, чтобы тратить ее на страдания по сбежавшему мужчине, какой бы распрекрасно-замечательный он не был (если такие бывают, я не встречала)) Сегодня пишу не себе, одной моей молодой приятельнице, которая с ума сходит от жалости к собственной персоне из-за ушедшего от нее мужа. Слезами исходит, не ест, не пьет, дети с бабушкой. На работу вроде как ходит, но если так будет идти и дальше, то ее попросят на выход, это точно. Она все забывает, путает и постоянно уходит в себя, думая о своей несчастной роли брошенной жены и преданной подруги. И ждет его, ждет постоянно. Надеется, что вернется, скажет, как ошибался и скучал и уверит, что теперь они будут вместе навек. Она простит, простит обязательно, я в этом не сомневаюсь. Никаких глупостей на предмет женской гордости и невозможности вымолить прощение. Она слишком за