Закончилась суматошная пятничная торговля. Народ, через Финбан*, уезжая в пригороды, кроме прочего, закупался книгами в дорогу. Будь моя беготня у прилавка по прямой, добежал бы до Выборга, а то и дальше. Ноги гудят, смотреть ни на кого не хочется, тащусь на метро. На входе меня отлавливает дежурная по эскалатору и поручает заботу о щуплом юнце в чёрных очках. Хотел возмутиться, но заметил сложенную белую палочку в его руке, и все мои аргументы умирают: Встаю к нему лицом ступенькой ниже, хочу уже спросить, как зовут, но не судьба: — Эй, Котик С Усиками, — слышу вдогонку знакомый голос, — подожди! Нас догоняет местная дурочка: безвкусно одетая дурнушка, нескладные движения, дурацкая причёска. Если бы не грудь, спокойно могла б закосить под пацана. Она в упор рассматривает мальчика и выдаёт: — Мне из-за тебя пришлось лишний жетон потратить! — Тебя и не звали, — лениво отбрехиваюсь. — У меня к тебе дело! — Какое вдруг? — недоумеваю. — Потом скажу, — машет рукой и, без перехода, — Это тво