Это шуточное стихотворение, прочитанное мною в «Комсомольской правде» на днях, написал Павел Клоков спецкор «Комсомольской правды»: «Я щас взорвусь, как триста тонн тротила! Да, знаю, знаю, строчка не моя. Но все у нас уже когда-то было – и даже это выдумал не я. И как же быть? Словарь-то неизменен. Пишу про жизнь, которая обман. Но так уже писал Сергей Есенин, знакомый нам поэт и хулиган. Что делать мне? Ведь память однобока. Пишу про ночь, аптеку и фонарь, а это, как известно, строчка Блока – Все повторилось сызнова, как встарь. Потом иду один я на дорогу, Пишу про путь кремнистый в поздний час и вижу, Как уже ко мне ей-богу, бежит чиновник из российской ФАС. О, как я опасаюсь дать осечку! Ищу слова в вечерней синей мгле. Боюсь писать про тени и про свечку, которая горела на столе. По небу ходят тучи, лиха беда не ведая концов. Так и за ветры тоже оштрафуют – их буйный нрав описывал Кольцов. Поэзия не золото, но дыба. Удел поэта – горестный удел. Не сплю всю ночь и снова бьюсь, как р