Не все рассказы строятся одинаково, а пишутся и того пуще… Несчастный взмах крыльев такой же несчастной бабочки - и все летит под откос. Да, безусловно, подобные заявления, особенно вначале, напрочь убивают интригу. Хотя, всегда ли она нужна? Вопрос, собственно, риторический.
Балет - странная штука, никогда не понимал этого вида искусства. Скучно, непонятно, долго. Со множеством актов… Но, если подумать, неплохая метафора жизни. Знаете, та самая жизнь, напоминающая Марлезонский балет, где ты - чертов дрозд. Хотя в приснопамятном, все-таки количество актов ограничено замыслом создателя, и ты имеешь представление о том, сколько еще осталось… В жизни же оно не так. Но все равно - похоже. Правда.
Первый акт Марлезонского - туповатая, унылая пора. Юность, взросление, бесконечные метания от одной дурости до другой, вечная переоценка себя в окружающем мире и такая же вечная переоценка дуростей-ценностей. Веха сменяется вехой: на смену послушанию приходят косухи, татухи, Кафки и прочие прелести, знаменующие вопль протеста, угасающий где-то в недрах взрослеющей головы; на смену пониманию приходит извечное - “мама, я не знаю, как жить эту жизнь”. Вся эта чехарда с завидным постоянством продолжает накатывать волнами, разрушая и сметая наспех возведенные конструкции. Это утомляет. Наверное, даже сильнее данного текста.
Первый акт, первая часть… Мир вокруг пляшет в безумном бальном канкане, а ты почему-то стоишь на сцене и робко надеешься, рыща вокруг глазами, найти суфлера.
Но его нет.
На этой сцене суфлерскую яму забыли выкопать, и, глядя на окружающих, может показаться, что всех все устраивает. Особенно бездонный ров, опоясывающий шаткую конструкцию из прогнивших досок. Что с этим делать - непонятно, а выход видится только один.
В конечном итоге, я не придумал ничего лучше, чем просто сесть, плотно зажмурить глаза и заткнуть уши. Надо ли говорить, что водопада блаженной тишины на меня, увы, не обрушилось. Сквозь сдавленные ушные раковины продолжали пробиваться звуки неведомой ерунды, а в глаза то и дело били блики софитов.
Я все еще на сцене, все еще не знаю зачем.
Похоже, ждать выхода конферансье тоже не приходится.
Но беда не бывает одна. Окружающие не просто так окружают. Заглушив топот и крик бесконечного бального хоровода, слуха коснулось ядовитое, успокаивающее шипение. Что тут скажешь - повезло дрозденку. Охота велась не на него - мелкая сошка, но чем ты мельче, тем удобнее.
Неожиданно наступил второй акт.
Плотная завеса безысходности наполняла легкие никотином. Свет слепящих фонарей померк, а скрип шатающихся половиц помоста щекотал нервы опасностью. Со сцены, то и дело пропадая в бездонном жерле ямы, падали актеры. Некоторые даже до ямы не добрались - оседали мешками-препятствиями прямо под ноги оставшимся.
Платья участников постановки утратили былой лоск, потеряли краски и местами поистрепались. Обычное дело, казалось бы, в бесконечной-то постановке. Но что делать, если от этого начинаешь уставать? Занимайся чем хочешь: задевай балерин, ругайся, твори, присоединяйся… Или опавших топчи.
Полная свобода действий. Давящая, неподъемная, непонятная. Открытые пути - не всегда хорошо. И дело даже не в муках выбора, нет. Без инструкции просто не знаешь, “как надо”.
Там - сбился с ритма, здесь - на ногу наступил. У самого края сцены провалился ногой в подгнившую половицу.
Копятся неудачи, копятся шрамы.
Кончаешься ты.
Неизбежное, серое, бессмысленное. А хочется красок. Хочется той пугающей новизны, тех ощущений… ну тех самых, которых пугался вначале.
И, будь я проклят - они есть. Верней - не они сами, а способы… Способы их увидеть, и, если повезет, даже пощупать, прикоснуться, почувствовать, осязать. На краткий миг. Но оно того стоит, правда же, правда?
Будь уверен, если тебе захочется - эти способы сами тебя найдут. Вот только будешь ли рад этому - вопрос открытый. Не риторический. Для меня - нет.
Я нашел - меня нашли. И, даже не знаю, кто свидетель тому, чего мне это стоило.
Здесь, возможно, следовало бы уточнить - о чем я. Но не думаю, что это какой-то секрет. Секрет полишинеля, блин. И дело, в общем-то, не в моем нежелании, а в стандартности ситуации. Все по одному лекалу. Все, как у прочих - других. Уставших. Уставших ранее.
А мне… Просто. Хотелось. Праздника.
Слабое сердце - в теле слабака. Свободы для меня оказалось слишком много. Я выбрал - праздник.
И вот он - он.
Блевотный слащавый аромат, забивающий ноздри. Амбре на ценителя. Вывернутые наизнанку суставы беспомощной куклы, выброшенной на сцену. Ни тебе участливых взглядов, ни понимания. Бесконечный танец на гнилых досках поверх таких же, как я… ничего, со временем допиают до края, а там…
Всем насрать.
Логично: ведь мне - тоже.
Мое дроздование сузилось до мгновения красочного озарения и мучительного поиска красок - после.
Ничего нового, ничего больше.
Ничего лишнего.
Только хардкор.
И знаете, я, правда, не уверен… Будет ли третий акт, и нужен ли он мне.
Автор: Хагок
Источник: https://litclubbs.ru/duel/2352-drozd.html
Понравилось? У вас есть возможность поддержать клуб. Подписывайтесь, ставьте лайк и комментируйте!
Подписывайтесь на наш второй канал с детским творчеством - Слонёнок.
Откройте для себя удивительные истории, рисунки и поделки, созданные маленькими творцами!
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
Читайте также: