Древняя, ветхая книга событий
Скромно на полке лежит, позабыта.
В ней обитают все духи историй,
Память души и миров территорий
Манит меня эта книга забвений,
Запахом краски и почерком бледным.
Вот, я беру ее в руки свои
И поглощаю в себя все дары
Вихри эпох пролетают сквозь слезы,
Строки меняются ласковой прозой.
Все оживает, и голос столетий
Громче звучит и рождается ветер
Мысли он кружит, бросается прошлым
И обрастаю я истиной мощной
Грубая правда врывается с силой,
Что человечество все позабыло
Главы о солнце, стихов пируэты,
Мести богов, афоризмы – как плети.
Тайны судьбы книга жадно хранит,
Волю мою облекая в гранит
Книга закончилась, утро привычно
Все вокруг делает плоским, обычным.
Тени исчезли, уснули на время,
Им нелегко нести грустное бремя
Книга устала, сомкнула страницы,
Пусть ей приснятся лишь добрые лица.
Скажут «спасибо» ей, души живые
И растворится все зло в этом мире