Помню, в большом доме моего детства в 1968 году около десятого подъезда собралось неимоверное количество машин такси. Серые «Волги» с оранжевыми крышами заполонили не только проезжую часть, но и тротуары. Водители нервно курили. Наконец под звуки траурного оркестра из подъезда стали выносить гроб. За гробом шла девушка в белом платье. Кто-то из соседей пояснил, что хоронят хорошего парня, работал таксистом, его ночью убили какие-то бандиты, которых пока не нашли. Из-за денег, конечно. А девушка в белом – его невеста, так положено, если замуж выйти не успела. Машины-такси дружно загудели. А потом выехали на Ленинский проспект и сопровождали катафалк до кладбища. В нашем таком большом доме регулярно кто-нибудь умирал. Смерть постоянно собирала свою жатву. Понятно, она неизбежна, но приходит ко всем в разном обличье. Например, к благообразному старичку в виде юной девушки с косой, а к мухе – в виде пьяного мужичка в майке и с газетой в руке. А вот моя соседка Надя Крылова, 20-летняя студе
Что было, то было: Люди не хотят умирать
20 августа 202420 авг 2024
10
2 мин