Мама, мама! Я помню руки твои с того мгновения, как я стала сознавать себя на свете. ©
Помню, как, переделав все домашние дела и уложив меня спать, ты доставала кисти и краски. Нет, ты не рисовала как когда-то в юности просто для души. То воспитатель, то учитель начальных классов, постоянно кто-то просил тебя об одолжении. Ты, конечно, не спорила, ведь это было нужно не для них, ты рисовала для меня.
А еще этими самыми ночными работами ты приучала меня к ответственности. Взялся за работу -- сделай в срок и максимально качественно.
Рисунки были самыми разными. Это и иллюстрации к букварю, и веселый счет. До сих пор стоит передо моим мысленным взором акварельная работа величиной с ватман, созданная к уроку труда. Сам урок я помню так, будто он был не в далеком 84-м году, а вчера, настолько он был плох... Скорее всего, именно на том уроке проснулся во мне будущий учитель, слишком разителен был контраст между наглядным материалом, из-за которого ты просто не ложилась спать прошлой ночью и бездарной работой учителя.
Твои рисунки практически не сохранились, так, полтора десятка акварелей...
Но есть среди них один, который для меня дороже всех шедевров на свете. Маленький, с почтовую открытку, он постоянно теряется среди книг и также постоянно неожиданно находится. После последнего обнаружения мне пришла в голову гениальная идея: убрать его в файл с самыми важными документами, что я и сделала. Надеюсь, теперь он в безопасности!
Ничего особенного нет в этом рисунке. Тонкие линии разных цветов и оттенков, силуэты березок и елей. Не то рассвет, не то закат, -- словом, ничего особенного. Но только я одна до сих пор вижу, как тонкой кисточкой медленно и терпеливо ты выводишь линию за линией...
Это была открытка в день рождения твоей мамы. Ты каждый год дарила ей свои собственные открытки. Маленькие шедевры.
Жаль, что я не умею так, как умела только ты. Перед белым листом бумаги есть только одно желание -- написать текст, сложив его из самых- самых слов.
Это все — мое, родное,
Это где-то в глубине,
Это самое святое,
Что осталось во мне.
Это нас хранит и лечит,
Как Господня благодать,
Это то, что не купить и не отнять…
С днем рождения, мама! Прости меня, ты знаешь, за что...