Бледное лицо, освещённое лампой и лазурью ноутбука. В серых глазах отражался пустой лист документа, на котором в исступлении бился курсор. В комнате ночь, на душе – отвратительное послевкусие тоски. В этом чувстве виновато одиночество, но больше мешало сосредоточиться огромное внутреннее ни-че-го. Так казалось писателю, в очередной раз отводившему усталый взгляд с монитора.
Месяцами приходя после работы и садясь за книгу, неопытный писатель раз за разом сталкивался с жестокостью вдохновения. Визиты музы происходили всё реже, пока не прекратились вовсе. На поиски слов для новых страниц... или хотя бы предложений... уходило много чашек кофе и бессонных ночей, что не могло не сказаться на самооценке. Он винил себя в излишней сентиментальности, думая, что напрасной критикой только быстрее втягивает себя в депрессию. Ему не хватало какого-то толчка, который бы встряхнул и заставил действовать.
Что ж... Видимо, придётся связаться с той, кто сможет вытянуть из тины самобичевания. Она не обрадуется, но, скорее всего, войдёт в положение и поможет.
Решено. Писатель выключил свет. Ритуал начался.
Странные символы заполнили пол бело-синим светом, а горение десятков свечей создало потустороннюю атмосферу. Рисуя мелком финальные штрихи, юноша закончил картину тёмным амулетом в центре. Тут же потухла свеча, стоявшая посередине. Гостья уже здесь.
За протяжным вздохом призрака последовало ворчание: «Когда ж ты угомонишься?!»
– Извини, сестра, – произнёс отчаявшийся писатель. – Это правда в последний раз! Клянусь, больше тебя не потревожу.
– Блин, с тобой вижусь чаще, чем с умершими! – возмутилось привидение, однако дало высказаться. – Говори уже.
– К какому духу стоит обратиться, чтобы найти вдохновение?
– Начинается, – закатила глаза призрачная девушка.
– Для тебя будущая книга не имеет ценности, но мне она важна, понимаешь? Это моя рефлексия о жизни и... о тебе... Я скучаю. И хочу завершить мысли о твоей смерти, чтобы продолжить путь без тебя... Пожалуйста...
После недолгого молчания призрак вновь глубоко вздохнул и ответил:
– Ладно. Слушай. За городом есть Красная гора. О ней ходит много слухов, но на деле там, кроме кленового леса и ветра, ничего нет. Заберись на Одинокую вершину – её легко узнать среди остальных по тонкому сухому дереву. Оно давно не цветёт, но, если сесть рядом и помедитировать несколько часов, можно услышать тихое покачивание невидимых листьев. Это голос ветра будет шептать тебе песню погибшего дерева.
– Вау, звучит красиво, – не удержался от комментария писатель. – Эта песня должна помочь?
– Не знаю, – призналась сестра. – Но для таких романтиков, как ты, вполне возможно. Мне пора, я и так много времени на тебя потратила. И это... – девушка отвела взгляд в сторону. – мне тоже тебя не хватает.
Парень улыбнулся исчезнувшему силуэту. Она никогда не умела выражать любовь. Но этой короткой фразы было достаточно, чтобы поднять настроение поникшему творцу. Пора. Вещи полетели в небольшой рюкзак, а спустя полчаса комната опустела.
Водитель последнего автобуса удивился пассажиру-одиночке, однако согласился довезти ночного искателя вдохновения. Парень сидел абсолютно один, рассматривая редкие проезжающие машины. Он не прекращал размышлять о совете сестры. Неужели это дух леса помогает людям? Или она солгала, решив, что простого контакта с природой будет достаточно? Странно всё это. Но не попробовать – преступление. В такой удручающей ситуации стоит пойти на всё.
На рассвете писатель уже шёл по лесной тропе, пытаясь разобрать запутанные линии карты. Двое суток он терпеливо добирался до вершины: спотыкался и в кровь разбивал колени, разводил костёр и боялся каждого шороха, ел на ходу и отбивался от комаров. Не замечая неприятностей, преследовавших его на каждом шагу, он чаще обращал внимание на волшебную атмосферу леса и непривычную тишину Красной горы. Шум кленовых веток успокаивал и ободрял уставшего путника.
Наконец, заветное старое дерево мелькнуло среди крон высоких клёнов. Почти на месте. Он сгорал от нетерпения, и давно потухший азарт вновь заиграл в крови молодого творца. Ему страстно хотелось повстречаться с духом.
Собрав остатки сил, писатель забрался на каменистую поверхность вершины. Он жадно глотал свежий горный воздух, пытаясь перевести дух. Усевшись в позе лотоса рядом с обрывом и сгоревшим деревом, он посмотрел вниз на красный лесной простор и принялся ждать.
Редко испытывая подобное, путник чувствовал, как что-то необъятное рождается в сердце, и не мог описать это словами. Ему казалось, что ожидание не утомляло, а наоборот, давало время ощутить всю силу этого места и окунуться в ощущения, запахи, звуки. Как прилежный ученик, он продолжал медиацию и смиренно прислушивался к тишине.
Молчание Одинокой вершины внезапно прервалось. Творец услышал призрачные листья... и задохнулся от восторга. Размешивая лёгкими волнами воздух, ветер мелодично качал незримую мёртвую листву, шелест которой напоминал морской бриз. Шёпот кленового моря кричал о смерти и жизни, о связи с природой. Голос ветра дал наставления и замолк так же неожиданно, как и появился, оставив путника наедине с мыслями.
P.S. Я наконец-то решилась создать собственный канал. Этот рассказ станет отправной точкой. Мои произведения, изначально написанные в стол, так и остались бы черновыми и неизданными, но теперь они иногда будут появляться среди прочих статей. Если понравилось чтиво, подписывайтесь и пишите в комментариях свою критику и отзывы. Мне будет приятно услышать ваше мнение.
Отдыхайте и наслаждайтесь жизнью в "Часы, свободные от рутины"
#рассказ #мистика #фэнтези #писатель