Ольга сидела за тёмным, с отливом вишни, столом и держала руками свою голову. Со стороны это выглядело так будто именно еë голова была причиной всех бед и несчастий, что отразились в лице.
За стеклом была жизнь, там постоянно что-то происходило. То машина громыхает на измученной "ямочным" ремонтом дороге, то громкоголосая бойкая тëтка с авоськой орëт в телефон всё что она думает о ком-то. Да ещë разное вороньë неспокойное у окон на берёзе время от времени поднимает шум.
Некоторое время назад Ольга занялась, так называемым, творчеством. От скуки ли, от безделья это случилось, а может от нежелания высказывать свои мысли тем кто рядом и всё равно не поймут. Но так уж вышло, что и теперь кто не рядом, и так же маются подобным выбросом из глубин своей мозговой нестабильности, не шибко и хотели понимать кого-либо кроме себя.
И вроде и жизнь то еë ни к чему подобному не должна была привести, с чего б, всё по меркам, если без выкрутасов и особых запросов, очень даже хорошо было.
Муж и дети, любимые и любящие, и даже бзик с этим творчеством приняли спокойно и поддержали.
За окном стемнело и звуки всё реже проникали в дом. Сегодня ни строчки написано не было, что бывало редко и по очень уважительной причине. Время, мысли были, а желания нет.
Продолжение следует..
