Есть сто причин, которыми небес
Тенета нас треножат самовластно,
И это мука лишь — не путь, не счастье —
Охота, страстно вторгшаяся в лес.
Там — лай собак, а там — литавр медь,
Там — рёв гепардов, сдержанных цепями,
И остается тропка меж камнями,
А впереди — лишь лук, стрела и смерть.
И где искать нам счастья средь ветвей,
Когда часы и дни сомкнулись в миги?!
Огни вокруг... и как?! куда нам выйти,
Коль нет пути?! Решай! Решай скорей!
Но наши не уверены копыта,
Трепещут ноги, силы нет прыжку,
Нет времени шепнуть «люблю» дружку,
Беги иль сгинь — здесь лишь одна попытка.
Пусть медный гром! Огни на факелах
И жуткие личины вместо кожи
На лицах загоняющих... О, Боже,
За что нам этот изуверский страх?!
Но нет у них ни к'опей, ни зубов,
Ни стрел, способных сердце бить сквозящей,
Как ветер, сталью, лишь металл звенящий,
Гонящий птиц, зверей, людей, богов.
Семья спаслась, но всё дрожат сердца,
И мы... меняем лес, меняем память...
Охота не придёт уже за нами,
Но волки есть... а мы... мы тол