Очнувшись в больничной палате, я не помнила ничего. Ни как меня зовут, ни что со мной случилось, ни кто я такая. Белый потолок, запах антисептиков и мягкий шепот медицинского персонала были единственными вещами, которые существовали в моем мире. Когда медсестра вошла в палату, я почувствовала себя как новорожденный ребенок, впервые сталкивающийся с реальностью.
— Доброе утро, — сказала она мягким голосом. — Как вы себя чувствуете?
— Где я? — прошептала я, чувствуя, как сердце колотится в груди.
— Вы в больнице. Вы потеряли память в результате несчастного случая. Но не волнуйтесь, мы вам поможем.
Прошло несколько дней, прежде чем я решилась встать и начать исследовать окружающий мир. Мне дали имя — Лена, хотя оно ничего для меня не значило. В моей палате начали появляться люди, которые утверждали, что знают меня. Мама, папа, брат. Они были добры ко мне, но их лица оставались чужими.
Однажды вечером, просматривая старые фотографии, я нашла снимок с женщиной, которая выглядела точно так же, как я. Вопросы заполонили мой разум. Кто я? Почему я ничего не помню?
Моя решимость восстановить память крепла с каждым днем. Я начала гулять по городу, надеясь, что знакомые места вызовут воспоминания. В одном из парков я встретила девушку по имени Аня. Она была художницей и предложила нарисовать мой портрет. Мы быстро сдружились. Аня стала моим проводником в этом новом, чужом мире. Она рассказывала о жизни, о людях, о событиях, которые могли бы мне помочь.
Однажды, сидя у неё в мастерской, я увидела книгу с интересной обложкой. Название «Забытые воспоминания» показалось мне особенно знакомым. Я взяла её в руки и начала читать. История была пугающе похожа на мою жизнь. Главная героиня теряла память и пыталась её восстановить, встречая новых друзей и раскрывая семейные тайны. Это было так странно, что я не могла оторваться.
Чем больше я читала, тем сильнее меня охватывало чувство дежавю. Однажды ночью, погружённая в чтение, я наткнулась на предложение, которое буквально перевернуло мою реальность: «Лена поняла, что она лишь героиня рассказа, написанного кем-то другим». Сердце забилось в панике. Это не может быть правдой. Это всего лишь книга, просто совпадение.
Но чем дальше я читала, тем больше совпадений находила. Все мои действия, все мои встречи — всё это было описано в книге. Вдруг стало невыносимо страшно. Если я всего лишь персонаж в рассказе, значит, моя жизнь закончится, когда закончится история.
Я пыталась связаться с Аней, но её мастерская была пуста. В отчаянии я вернулась в свою палату в больнице и начала метаться по комнате. «Этого не может быть!» — повторяла я снова и снова.
Но слова в книге продолжали появляться, словно кто-то писал их прямо передо мной: «Лена в панике металась по палате, осознавая свою судьбу».
Я закричала, пытаясь прорваться сквозь невидимую стену, отделяющую меня от реального мира. Я не могла принять свою участь, не могла смириться с тем, что моя жизнь — всего лишь чей-то вымысел.
Слова в книге стали последними: «История Лены подошла к концу, и вместе с ней завершилась её жизнь».
Тишина. Я почувствовала, как всё вокруг начинает медленно исчезать. Комната растворялась, звуки становились всё тише. Моё сознание затуманивалось, и я осознала, что конец действительно близок.
Мои последние мысли были о том, что если моя жизнь была лишь рассказом, то, возможно, где-то, кто-то читал и жил эту историю вместе со мной. И пусть это был всего лишь вымысел, для меня это было реальностью.
Затем тьма накрыла меня, и всё исчезло.