Розы и любовь...
Я не люблю розы.
И уж точно не вижу в них символа любви.
- Опять забыла про приветствие, исправляюсь. Привет! Бонжур! Хэллоу!
Для меня букет роз - что-то очень строгое, жёсткое, претенциозное, брр-р-р. Какая любовь, о чем вы?
Но мне всегда дарили розы. Упорно, навязчиво. Так принято, так надо.
Когда я в сотый раз объясняла мужчине, что замуж не пойду, и вообще, мы это... мы - всё, на заднем сидении в машине лежало что? Угадаете? Ага. И 99 раз до этого - тоже розы. Были бы там хоть раз ирисы или гортензии - возможно, всё сложилось бы иначе, как знать.
Если копнуть в прошлое, моя нелюбовь к розам возникла и была впервые зафиксирована лет 20 назад.
Дело было... кажется, в Самаре. По командировкам моталась часто и долго, все детали уже и не вспомнить. Середина двухтысячных, когда доставки и прочие сервисы не только не работали по пять штук в каждом селе, но и в крупных городах за пределами МКАДа были редкостью.
Итак, пусть будет Самара. Я в командировке и у меня день рождения. График плотный, т.ч. гостиница была выбрана простенькая, советского образца, зато близко к месту работы.
И вот, возвращаюсь я поздним вечером в гостиницу, а там... охапка роз и записка-открытка. Рыцарь в сияющих доспехах проехал сотни километров на белом коне, чтобы привезти даме букет роз. Романтично? Да ни капли, в моем случае. Помню раздражение, недоумение и даже злость. Зачем мне в день рождения вот это "ты видишь, я ради тебя на край света, хлопнись в обморок от восторга и немедленно передумай!". Разбежалась, как же, сказала - всё, значит всё. Поздно пить Боржоми и хорошее десятое впечатление производить.
Вазы, подходящей под охапку, не нашлось, тетка с ресепшена выдала мне какую-то странную банку литров на 5. Принесла всё это великолепие в номер, установила. Ох, божечки... Унылый номер с затертыми ещё при Хрущеве обоями, а на шатающемся столе в мутной банке стоят кричаще-пафосные розы от человека, которого я, собственно, уже вычеркнула из своей реальности. Какая тоска и пошлость!
С тех пор я "не любила розы" очень много лет, пока прошлой осенью не застукала себя в парке фотографирующей эти самые розы. Начинающие увядать, с ржавчиной на лепестках, простые садовые розы, не имеющие ничего общего с надменно-совершенными метровыми красавицами из цветочных магазинов.
Хрупкие, печальные, немного драматичные. Кажется, я люблю розы...
Дальше - просто фото и мало букв. К чему слова?
Тлен, сплин, сон. Le Spectre de la rose.
Отри сверкающие слезы,
Час пробуждения настал.
Взгляни — я только призрак розы,
Что приколола ты на бал...
