Я трачу много денег на кофе. И трачу много денег на книги. Я вообще много трачу, и иногда не понимаю зачем. Мне за это стыдно.
Но наступает утро. Половина квартиры плавится от жары, и коты растекаются пестрыми лужами прямо на паркете, другая напоминает погреб: холодно, темно и пахнет стиранным бельем. Мне неуютно здесь. В полумраке прихожей наугад хватаю книгу с этажерки, кеды, рюкзак, в последний момент уже в обуви пробегаю за стаканом, ведь обещала себе покупать кофе только в него, и окунаюсь в солнечный свет.
Хорошо, что город маленький. Я знаю все удобные лавочки вокруг кофейни в радиусе остывания кофе. Выбираю одну, и пока я читаю, щурюсь от солнца, пью кофе и проклинаю многоразовый стакан, жизнь кажется немного волшебной, особенной. Я чувствую себя то ли героиней сериала, то ли многообещающим журналистом или писателем. Вот допью кофе и помчусь домой: творить, вдохновлять, пробуждать.
И внутри что-то наполняется - прочитанными историями, поглощенным кофеином, молочной пенкой, криками уток на воде, солнечными бликами. Фразы пишутся сами, маячившая с вечера полупризрачная идея обретает формы, пальцы не успевают за словами. И я - писатель. Я - журналист. Я - героиня сериала, ради которой каждый будний вечер включают телевизор: я много трачу на кофе и много трачу на книги, и мне за это не стыдно.
Читайте и другие "Записки на трамвайных билетах":