Я окружаю себя ангелами.
Теперь их будет тридцать два. Нет, тридцать три — золотой парит на самом верху, раскинув крылья над Городом. Собор тридцати трёх ангелов, неплохо звучит, да?
Изначально я планировал всего семь.
Месяц назад переложили ступеньки и перестроили несколько внутренних коридоров. Все мои помощники уже запутались в чертежах: никак не могут найти последний. Может, оно и к лучшему.
Мы должны строить, строить и строить.
Я знаю это место наизусть, пусть даже оно постоянно меняется. Стук молотков, запах краски, крики рабочих. Леса опутывают здание, и, кажется, уже стали его неотъемлемой частью.
Как же я всё это ненавижу.
Прошли времена, когда мне нравилось делать наброски и представлять будущее здание во всём его великолепии. Я больше не хочу сидеть над чертежами и принимать работы. Не хочу вообще ничего.
Но остановиться не могу.
Осторожно выглядываю из дверей собора. По улице проносится карета, должно быть, управляемая сумасшедшим кучером. Люди спешат по делам: мужчины в костюмах, дамы в строгих платьях.
Сгорбленной фигуры в чёрном плаще рядом нет.
Выскальзываю наружу и пересекаю площадь. Руки спрятаны в карманы, кажется, пальцы дрожат. Ничего не могу поделать.
Именно здесь она однажды схватила меня за запястье.
Я тогда замер, как вкопанный: рука старухи оказалась неожиданно сильной. А она вперилась в меня мрачным взглядом. Один её глаз был подёрнут бельмом. Затуманен.
Он походил на хрустальный шар.
Не успел я вырвать руку, она ткнула пальцем в собор. Точнее в то, что должно было стать собором, а тогда было лишь стенами, над которыми только начали возводить купол.
Не выпуская моей ладони, она сказала:
— Однажды его достроят. В тот же день ты умрёшь.
Я до сих пор не знаю, что это за старуха. Нет, слухов о ней ходит много, но все разные.
Кто-то говорит, что Аполлон пытался её соблазнить, но, получив отказ, поразил проклятьем.
Кто-то утверждает, что она получила дар предвиденья от матери-медиумши. Но, какая разница?
Важно одно: старуха ни разу не ошиблась.
Поэтому я заказываю скульпторам всё новых ангелов. Поэтому мы постоянно разбираем, меняем и перестраиваем. Кирпичи, которые кладут рабочие, словно песчинки, падающие из верхней чаши часов.
Однажды они закончатся.
Я думал, что безумно влюблюсь в это место. Построю превосходный собор, над которым будет парить золотой ангел. Люди будут проходить мимо, любоваться зданием, и вспоминать меня, скромного архитектора.
Но теперь оно видится мне Дамокловым мечом. Могильным камнем.
Я знаю, с этим легко покончить. Достаточно подписать последние чертежи, закончить все работы и убрать леса. Судьба довершит остальное.
Быть может, однажды мне хватит на это смелости.
182/366.
Одна из историй, которые я пишу каждый день - для творческой практики и создания контента.
Соцсети с моими текстами - если вам интересно~.