Летают листья по квартире, Молотком пробивают часы, Потолок становится шире, Под люстрой дыма клубы.. На пластинке вальс Мендельсона, На нём сбилась повтором игла, И доводит пластинку до комы, Повторяя туда и сюда. Дверь приоткрыта снаружи, В квартире никто не живёт, Лишь одинокий художник, Свою душу на листья кладёт. Потому не назвать это жизнью, Что погряз он в душевной борьбе. Пускай пылью рассыпется ложе, Он оставил всю жизнь на холсте.
Летают листья по квартире,
Молотком пробивают часы,
Потолок становится шире,
Под люстрой дыма клубы..
На пластинке вальс Мендельсона,
На нём сбилась повтором игла,
И доводит пластинку до комы,
Повторяя туда и сюда.
Дверь приоткрыта снаружи,
В квартире никто не живёт,
Лишь одинокий художник,
Свою душу на листья кладёт.
Потому не назвать это жизнью,
Что погряз он в душевной борьбе.
Пускай пылью рассыпется ложе,
Он оставил всю жизнь на холсте.
