Последний месяц лета почему-то очень удручает классиков) Но не всех.
Я каждый месяц делаю подобные подборки и, читая про август, была удивлена унынием. Прямо "нивы сжаты, рощи голы".
Печали предается Северянин:
Ему вторит Бальмонт. Но его стихотворение, скорее, умиротворенное, чем грустное:
К ним присоединяется Анненский, ему уж везде мерещится увяданье:
Ну и, завершает этот грустный хоровод Блок:
Но, хватит нам печалиться, перейдем к радости.
Экспрессивная Цветаева:
И Валерий Брюсов с отсылкой к Древней Греции:
А на десерт - Вознесенский про женщину в августе:
Кто вам больше понравился? Считаете август грустным месяцем или, наоборот, наслаждаетесь прохладными вечерами и дарами природы?
