Однажды, сидя в собственной квартире,
Она вдруг очень ясно поняла,
Что поселилась в иллюзорном мире,
Забросила обычные дела.
Чего-то ждёт. Чего? Сама не знает.
В туманной дымке собственных страстей.
А жизнь то незаметно пролетает
И не приносит нужных новостей.
В смятенье она в зеркало взглянула,
Испытывая первобытный страх.
В своих глазах бездонных утонула.
С морщинками на самых уголках.
Отметила немодную причёску,
В одежде слишком непонятный стиль,
Обоев отлетевшую полоску
И на окне невытертую пыль.
Мелькнула мысль, как вспугнутая птица,
О том, что в этом лишь её вина,
Что многое уже не повторится.
Уходят дни. А где же в них она?
Что проку в ожиданиях напрасных?
В печальном лике, затяжном нытье?
В окне вставал закат кроваво-красный.
Сидела женщина в глубоком забытье.
И рядом есть, конечно, жизнь другая.
Её себе мы сами создаём,
Когда лихую тройку запрягаем,
Когда упав, мы плачем, но встаём.
Ещё не поздно. Нет, ещё не поздно.
И радость возвратить возможно вновь...
Она мечтала, а ночные звёзды
Свободу предвещали и любовь.
